A la luna con tus cuentos

Cable rojo

2011-01-25T20:29:00.007+01:00

Mucho tiempo ha pasado desde que Dani me envío su relato. Mira que tiene delito, y es que Dani es un autor publicado. Encima en un alarde de valentía ha decidido dedicarse a ello. Y es que el escritor de “Fiesta de fantasmas” es un tipo que transmite una inquietud cultural desbordante y a la vez una fascinante atracción a lo “glam”. Un ecléctico en temáticas tan dispares que siempre sorprende. Espero que disfrutéis de este relato y de los que vengan si tenéis curiosidad siempre le podéis seguir en su blog en el que encontraréis recomendaciones, reflexiones, relatos...

Cable rojo

Cuando salíamos a cenar, cuando salíamos las dos solas, me fijaba en tu nariz. No es que me gustara, es que la consideraba como lo único perfecto que poseías. No tiene una forma griega, ni respingona, es afilada. La he admirado por envidia. Una de las razones por las que he permanecido junto a ti tantos años, es la esperanza de que tu nariz se estropeara. No es impertinente ni educada, tampoco es demasiado grande, como la mía. Al ser estrecha, parece que los agujeros han sido practicados a cuchilladas.

Dicen que hay tres partes del cuerpo que crecen a lo largo de la vida: la nariz, las orejas y el pelo. No paran de crecer incluso después de nuestra muerte. Pero tu nariz siempre ha sido perfecta, a través de los años. Del mismo tamaño y con la misma armonía.

Sé que yo soy la razón de tu sufrimiento.

Si me encontrara una lámpara que tuviera dentro un genio, le pediría que me dejara darte un descanso, un descanso de todo el dolor y las lágrimas que te agotan y que humedecen la colcha de tu cama, donde tampoco consigues reposar. Si se cumpliese mi deseo, me vestiría con aquel traje negro que me regalaste, el de los cuatro brillantitos, y te diría que te pusieras tu vestido rojo, ese que hace parecer que tienes el doble de pecho, ese que hace parecer que tienes el pecho el doble de bonito.

Saldríamos a cenar, nos miraría todo el mundo, por ir tan guapas. Toda la gente se fijaría en nuestras manos entrelazadas, de rojo y negro. Las dos, de rojo y negro, para romper, pero yo sabría inmediatamente que estarías bien, que al principio te afectaría, pero después, restablecida, seguirías presumiendo de tu nariz perfecta, porque ese es mi deseo, poder ayudarte a no sufrir. Esa noche, lo único que pediría al genio es ese deseo. Cuando llegara el camarero a tomar nota, en una de esas modernas pantallas con lápiz de plástico para dar golpecitos, no pediría por ti, solo por esa noche. Para no hacerte más desgraciada. Te vería guapa de nuevo y te miraría con ojos y labios húmedos. No me daría reparo tocarte el pelo y te lo apartaría con manos delicadas, para poder alabar tu pecho, sonrojado de la vergüenza. Todo rojo, tu pecho, tu rostro, tu vestido y mi copa de vino. Y una lámpara con una llama en el centro de la mesa, un geniecillo ardiendo que nos ilumina, al que he pedido este deseo.

Haría lo que fuera para que se cumpliera. Alejarte, por una noche, de los archivadores y las pantallas y los faxes que te mantienen atada, de los cables, negros y rojos también, alrededor de tu cuello. Desataría, por esa noche, esa última noche en la que mi deseo se cumple, los cables que sujetan tus muñecas.

Durante la cena en la que yo volvería a romper nuestra relación, hablaríamos de un maquillaje jugoso que disimulara nuestras arrugas, de antiguos novios que se han vuelto a casar y de ataques al corazón. Te diría que lo nuestro acaba aquí, pero no sería un ataque al corazón.

Esa noche, en lugar de suponer lo que te pasa, te lo preguntaría. Tú me dirías lo que sientes y lo que debería hacer yo al respecto.

Después, en el baño, compartiríamos la barra de labios sin sacarla del bolso.

Bromearíamos sobre alguna compañera de trabajo, merecedora de una lenta y agónica muerte, tanto por su mala gestión de los archivadores como por la de su fondo de armario. Al retocarme en el espejo, no me quejaría de lo rápido que se me ven y de cómo me clarean el pelo las canas.

Tal vez nos tomáramos una copa, después de romper. En algún otro sitio. Saldrías la primera de restaurante y yo te vería andar de nuevo, y agarraría tu mano y, por esa noche, daríamos un pequeño paseo. O uno más grande, para terminar rendidas en la colcha de tu cama, donde no derramarías ni una lágrima. Tu cama es nuestra cama.

Si tomáramos una copa, para celebrar con desahogo que lo hemos dejado, no intentaríamos ligar con chicas más jóvenes y seguiríamos despellejando a alguna amiga. Yo, esa noche, no hablaría por ti. No supondría nada, no daría nada por hecho, sino todo por hacer. Decidiría con calma y no dejaría que te desanimaras por mi exceso de entusiasmo. Mi deseo de esa noche sería no preguntarte si te pasa algo.
Daría lo que fuera por que el genio hiciera realidad ese deseo, ayudar a salvarte.

Se supone que me quedan otros dos deseos. Pero he dicho que esta noche no iba a suponer nada.

Así que deseo que estés sufriendo encima de la colcha de tu cama, mojándola con tus lágrimas. Que las ataduras de tus muñecas fueran cables de verdad en lugar de sangre roja como una copa de vino.

Mi último deseo sería saber como tienes la nariz ahora.

Por la tarde

2010-09-23T17:49:00.001+02:00

19:10, en cualquier edificio de oficinas de la capital:

- “Toc, Toc”. Mario, ¿Se puede?
- Perdona Silvia, ahora mismo estoy ocupado, pásate en 15 minutos.
- Ok!

19:25, el mismo edificio, el mismo despacho:

- “Toc, Toc”. Mario, ¿Se puede?
- Si, pasa Silvia, dime.
- No, nada, que me mandaste una convocatoria en el Outlook, y vengo.
- ¡Ah sí! Siéntate y cierra la puerta.

Silvia, no entiende porque tiene q cerrar la puerta, pero obedece.

- ¡Tu dirás!
- ¿Q tal estas?
- ¡Bien!
- ¿Estás bien, seguro?
- Si, Mario, estoy bien
- ¿Que tal en el cliente? ¿Contenta?
- Pues como siempre, con jaleo
- Cuéntame, ¿qué ha pasado?
- ¿Qué ha pasado de qué?
- Me ha dicho Ana que te cambian de departamento.
- Si, ha habido un cambio de responsabilidades, ya os mandé un correo a Ana y a ti, explicándooslo
- Si, ya lo he visto
- Pues eso
- ¿Pero estás bien? Mírame!!

A Silvia se le revuelven las tripas de pensar en mirarle porque le odia, porque está harta de que ese inútil gane mas q ella, y vaya de guay, pero lo hace.

- Prepárame una presentación, de unas 5 slides, no hace falta mas

El término slide en sustitución de transparencia da un toque de glamour a los ya 7 minutos de conversación q no han servido para nada.

- ¿De qué? Mario. ¿Qué pongo en la presentación?
- Lo que haces en el proyecto.
- Pero ya te lo pongo en la ficha que te mando todas las semanas.
- Si, pero esta es para el cliente, que voy a verle la semana q viene.
- Pero el cliente ya sabe lo q hago, me lo manda él.
- Te he dicho que la prepares.
- Vale, mañana te la mando.
- No, ahora, para que me de tiempo a echarle un ojo
- Pero si la reunión es la semana q viene, y ya sabes lo q hago. Te lo he puesto en la ficha.
- ¿Tanto te cuesta hacerlo ahora?
- Pues si, es q tengo clase de inglés a las 20:00 y son las 19:45, y ya llego tarde. Esta semana he salido tarde todos los días y hoy no quiero faltar a clase.
- Bueno, pues para mañana, pero a primera hora.
- Vale, mañana a lo largo de la mañana te la mando.

Silvia se levanta y sale por la puerta.

- ¡Silvia!
- Dime Mario.
- ¿Estás bien seguro?
- Q siiiiiiiii!!
- Oye..
- Qué?
- Gracias!!

La mayoría de las veces nuestra vida no es tan cruda como en las películas o en los relatos, no hay insultos, ni acosos, ni grandes aspavientos… La mayoría de las veces nuestra vida solo es un coñazo.

Estrellas y barras

2010-09-22T10:12:00.008+02:00

Una nación de estrellas y barras
que busca del mundo hacer su parcela
librando su causa despliega sus garras
pues gusta quedarse con suma cautela.

Gastrófora come y todo devora
hogares que sufren banderas que arbola,
gigante aplastando su víctima llora
defiende su tierra: el viejo se enrola.

Al Méjico lindo dejó sin cabeza
robando los vastos cerró sus tratados,
a España la vieja lanzó la fiereza
allende los mares que siguen marcados.

En guerras mundiales entró con tardanza
buscaba despojos y buena ganancia,
en agros latinos de buena templanza
incitan sus planes pagando la estancia.

Desiertos dorados de sable preciado
disfrutan ahora de bombas y muertos
y ocultando excesos con mucho cuidado
evitan que amigos se abrigen alertos.

Una nación por Marte poseída
proclama el Imperio tocando campanas,
un nuevo emperador de electa venida
incita a las armas a tierras hermanas.

Un lunes como otro cualquiera

2010-05-04T15:49:00.004+02:00

Ha sido un fin de semana muy duro y solo hay cabida para un pensamiento en mi cabeza: “q sueño!”

Mi intención es recrearme en ese pensamiento durante todo el lunes y no dejar que nadie lo estropee… Ya he hecho lo más difícil que tenía que hacer hoy, levantarme, pero al llegar a la oficina puntual como un reloj suizo, ya tengo 5 correos de este imbécil.

El problema no son los 5 correos, el problema no es ni siquiera el tono que utiliza, el problema no es que pensara dormitar hasta medio día… No, el problema es q es feo… es el tío más feo que he visto nunca, es desagradable de mirar. El problema es q es idiota y se empeña en parecer grande cuando solo mide 1,60. El problema es q los niños se reían de él en el colegio porque era un enano lleno de granos y aún no se ha dado cuenta de que deberían haberse reído mas si cabe…

Ya está, ha conseguido cambiar mis planes… En vez de dormir todo el día, ha conseguido enfadarme y no voy a tener mas remedio que matarle.

El jefecidio no es delito, y mucho menos en estas circunstancias en las que hay tantos atenuantes. El único delito es no haberlo hecho antes.

Lo más fácil es utilizar una pistola, si, pero de agua… Lo ato a la silla giratoria desde la que no le llegan los pies al suelo, y le pongo la pistola en la boca. Aprieto el gatillo una vez y otra, no es ensañamiento, forma parte del plan llenarle el estómago de agua hasta q le explote la vejiga o no tenga mas remedio q mearse encima. Sin embargo su incapacidad para controlar su uretra le salva la vida y no tengo mas remedio que recurrir al plan B.

Salgo al pasillo empujando la silla (el q inventó las sillas de oficina con ruedas era un sabio), junto a la escalera de incendios hay un hacha y un extintor. Durante un segundo dudo entre si utilizar los artículos que el departamento de prevención de riesgos laborales pone a mi disposición, o empujarlo escaleras abajo… Q tonta soy, no hay duda, si le empujara por las escaleras no sufriría suficiente, no tendrá la oportunidad de suplicar clemencia.

Y de nuevo la duda… el hacha mancha un montón, y todos sabéis que me da mucho asco la sangre, además hoy llevo mi vestido favorito… pero el extintor? A golpes o le meto el tubo por el culo y dejo q salga la espuma (aunque eso implicaría tener que verle el culo, puuuuaaaaggg!!)?

El adivina mis intenciones y grita pidiendo auxilio… en breve toda la oficina habrá acudido a la llamada y tengo q darme prisa…

De repente me acuerdo, llevo en el bolso un condón que compré en Ámsterdam, pensaba guardarlo de recuerdo, pero es una pérdida menor, ya tendré tiempo de volver a Ámsterdam a comprar más condones. Lo saco del paquetito y se lo meto por la cabeza… por un momento me rio pensando que es posible que el quepa entero dentro, pero ni siquiera vale para eso… Pronto se queda sin aire dentro del latex y deja de convulsionar…

El pasillo se ha llenado de compañeros que han oído los gritos, me miran en silencio, con cara de desconcierto, pero desde detrás comienza a oírse un murmullo, una palmada tímida, y luego más palmas que se convierten en vítores, son los hurras de mi público orgulloso, los agradecimientos de quien quería haberlo hecho pero no tuvo valor.

Carta a ella: un lugar común

2010-04-06T00:12:00.003+02:00

A través de nuestro correo alalunacontuscuentos@yahoo.es nos ha llegado una aportación de Misael que paso ahora mismo a copiar. Muchísimas gracias por tu cuento y espero que te animes a publicar alguno más. Un saludo.

Carta a Ella: un lugar común

Fue en los primeros días del mes de agosto. Te encontré en la parada del autobús, aunque también pude haberte hallado en algún pasillo del supermercado o en un sueño que se presenta a la madrugada del lunes. De tantos sitios comunes que existen, elegiste precisamente ese donde comienzan los sucesos que dibujan mi vida. Y es que los autobuses nunca me han parecido poca cosa; a los ocho años de edad abordé el primero en compañía de gente desconocida y me puso febril el temor a no alcanzar el timbre; hasta hoy he tenido sólo un empleo y se trató mayormente de estudiar los horarios de las rutas 25, 15 y 9 y me asaltaron un par de delincuentes cuando escogí recorrer la ciudad a pie. Sé que me estoy desviando del tema. El caso es que estabas junto a una farola descompuesta que por instantes se iluminaba a causa de tu presencia. A dos metros de mí estaba la mujer perfecta, y no hablo de mujeres que se publicitan en afiches o telenovelas, me refiero al tipo de aquellas que escribe el destino, que redacta la intuición de la naturaleza o qué sé yo. Eras así pese a que sólo te conocía el cabello liso, las piernas delgadas y la espalda cubierta con un abrigo negro. Luego descubrí que era tu primer día en la escuela preparatoria. Pasaron días, clases, reprimendas, fiestas, amistad y boletas de calificación, se pasó la adolescencia y seguíamos metidos en el transporte colectivo.

La comunicación no se trata de intercambiar, sin mínima intención, significados o cosas que signifiquen. Es necesario un lenguaje y sin embargo entre tú y yo existía un acto comunicativo tan estable como las matemáticas primarias, basado en silencio e imaginación. Nunca cruzamos palabras, pero yo te conté (en voz bajísima) historias acerca de mi último desayuno, el color del cielo y el pesimismo de la navidad. Verte se convirtió pronto en algo necesario. Llegaba puntual, seis de la mañana, a nuestra cita en el parabús. Robé el aromatizante para baño y lo rocié sobre mi piel por si inventabas un beso. También robé un libro del poeta Mario Benedetti con el que busqué aparentar "romanticismo" y "sensibilidad". Acepto que fui tramposo al acotar una distancia tan extensa y aún así enamorarme de ti (como leer reseñas de un libro o ver su adaptación cinematográfica, estudiar unos cuantos huesos del esqueleto e inventar lo demás). La última vez que coincidimos en el autobús el frío y la lluvia te obligaron a adoptar la "moda esquimal".

Ingresé a la universidad y cambié de ruta. Se vino la democracia, la demagogia, la depresión, los intentos de suicidio y a un hombre tonto se le ocurrió jugar a ser general y de repente, entre el mundo enviado al carajo y mis fracasos personales, despertó la falta de ti. Divulgué tu retrato a través de la radio universitaria, un periódico escolar y varios espacios de internet. Éxito de la empresa: nulo. Saldo: cito a Benedetti y te informo que "a veces no me siento tan solo.. si sé que más allá de mi soledad y de la tuya otra vez estás vos, aunque sea, preguntándote a solas qué vendrá después de la soledad". De vez en cuando vuelvo a elegir la ruta 19, pero retrasa mis destinos y no viajo más junto a ti.

Ayer descubrí un tesoro en otro lugar común y otra mujer perfecta. No sé cuál es su nombre y tampoco hemos conversado. La soñé a mitad de la madrugada. Acostada sobre el colchón, desnuda y frágil, escuchaba relámpagos y miraba cómo sus lágrimas golpeaban la ventana. Se trataba de llanto (de lluvia) tan furioso y triste como la última vez que compartimos el autobús.

Remitente:

Km. 8.5 Carretera a Matehuala

Antiguo camino de Golf. A. P. 84

Soledad de Graciano Sánchez, S. L. P.

Sucedió en la playa

2009-11-03T16:29:00.002+01:00

Ella fue a la playa con unas amigas a pasar el fin de semana, porque si, porque era ya verano y en Madrid empezaba a hacer un calor insoportable. Me dijeron que fuera pero no pude porque estaba medio pachuca… constipada en verano, ¿a quién se le ocurre?, Mierda de aire acondicionado!!

La única misión de todas las amigas era pasarlo bien, pero ella quería además tomar suficiente sol para eliminar su blanco nuclear, porque el lunes tenía una cita con Esteban, y quería estar preciosa, quería que él sintiese, igual que ella pensaba de él, q estaban hechos el uno para el otro. Por eso cuando a las 6 de la mañana todavía estaban todas tomando copas ella empezó a impacientarse, quería irse a casa para aprovechar el día siguiente.

Le conoció en la puerta de entrada de “El Chiringuito” que en contra de lo que su nombre indicaba de chiringuito tenía bien poco, en honor a la verdad, por lo q me contaron y lo que vi en las fotos debía haberse llamado “El discotecón” pero bueno, no nos vamos a poner ahora a juzgar los nombres de los garitos playeros, Dios nos libre!!

El estaba en la despedida de soltero de su amigo Paco junto con no se muy bien cuantos chicos vestidos todos iguales con una camiseta azul con mensaje obsceno y de muy dudoso gusto. Así que cuando se acercó a ella, su primera reacción fue pensar “Vaya Capullo” y sinceramente creo q yo hubiera pensado lo mismo. De hecho yo creo q no le hubiera dado la oportunidad de decir una palabra porque yo siempre he sido un poquito borde y sobre todo si me quiero ir a dormir, pero ella resignada, sin llaves para irse a casa y sabiendo que aún quedaban un par de horas de fiesta, simplemente sonrió, pagó la entrada y se fue directa al baño. Cuando salió, en la puerta del baño él la estaba esperando.

Yo no estaba, solo me lo contaron, y os he contado con detalle el principio de esta historia tal y como se me relató a mi porque es lo más curioso de este cuento de hadas… todo lo demás… es lo q cabe esperar… q resultó que se cayeron bien y q terminaron viendo amanecer en la playa cogidos de la mano al más puro estilo peli romántica, q al día siguiente apenas pudieron despegar los labios y al terminar el fin de semana, el uno al norte y la otra al sur se fueron cada uno en un autobús… y mira, sin haberlo deseado, me ha salido un pareado…

En otra época, al volver a Madrid, ella habría acudido a su cita con Esteban y él… bueno, no se cuáles eran sus planes… el caso es q habrían seguido cada uno con su vida. Pero en la era de la tecnología, antes de que ella llegase a Madrid ya se habían cruzado 20 mensajes de móvil, y así continuaron durante días, y solo 3 meses después ella ya no concebía que él pudiera no formar parte de su vida. Todas nos acostumbramos a oír hablar de él pero salvo las que fueron a la playa, ninguna jamás le vimos la cara… y como siempre, desde fuera se ven las cosas más fáciles, no entendíamos q ella no viera q aquella relación no iba a ningún sitio.

Nunca supimos que pasó, nunca supimos como terminó, porque ella no quiso contárnoslo, solo sé que en el baño de la oficina, un día la vi llorar.

La leyenda del heroe sin nombre

2009-09-15T15:28:00.001+02:00

Érase una historia antigua, contada en las noches claras frente al fuego. Una historia contada de generación en generación en voz baja. Repetida y recordada pero prohibida. Una historia contada en secreto. Una historia de un héroe que lucho contra los ángeles que trataban de arrebatarle la libertad de pensar y ser diferente.

Los ángeles habían empezado a gobernar muchos años antes de que él naciera. Los ancianos cuentan con la voz dulcificada por el paso del tiempo, que los ángeles, poseídos por odios milenarios, capturaron las risas que coloreaban las caras de sus habitantes, que se volvieron grises y moribundas. Robaron las muestras de cariño entre las personas y lo único que podía escucharse en los hogares eran dañinos reproches. Decidieron alimentar la desesperanza y ya nadie confiaba en el futuro.

Cuenta la historia, que él se alzó contra esa tiranía. Busco en el fondo de los bosques dónde decían que se escondían los antiguos. Y tras superar muchas dificultades consiguió encontrarles.

Y estos le ofrecieron su ayuda porque sabían que su causa era justa. Y le llenaron de símbolos la piel para que le protegieran; y le ofrecieron sus armas hechas de sueños y templadas con el agua salina de sus lágrimas; y le forjaron un yelmo de la plata de la corona del más grande de los suyos y estaba coronado de un penacho de las alas de sus enemigos.

Y con los amuletos de su cuerpo, las armas hechas de ilusión y tristeza, y el yelmo con los símbolos de la amistad y del odio, se dirigió a dar muerte a los ángeles que habían esclavizado a su pueblo.

Y acompañado por el coraje de saberse vencedor, cabalgó sólo durante días atravesando bosques milenarios, desiertos abrasadores como su ímpetu, lagos profundos y misteriosos… y no se detuvo ni un solo instante.

La ilusión de los antiguos le servía de alimento y sus lágrimas calmaban su sed. La tristeza le ayudaba a aferrarse a todo aquello por lo que debía luchar. Los sueños se desplegaban ante sí como una puerta dorada que se abría hacia otras vidas anheladas. No tenía miedo porque comprendía que la confianza de los antiguos era verdadera y le conducían hacia adelante. Y con la fuerza del odio de los ángeles entró en la batalla que duró eternidades.

Derribó a cientos gracias al poder que los antiguos le habían otorgado, pero era superado ampliamente en número y “los alados” eran fuertes y poseían el poder de las armas y de las palabras. Sobrepasado por el enemigo, desapareció del campo de batalla y del mundo.

Los ángeles tras la batalla, borraron su nombre y prohibieron contar su historia. Pero aún, siglos después, su pueblo cuenta la historia del héroe sin nombre que se alzó contra los ángeles y fue derrotado. Y esperan, junto al fuego, su regreso para dar libertad a su pueblo.

Relatado por Mutsiwa y Huidobro

Milhojas

2009-09-10T11:26:00.002+02:00

Ágora, como en las antiguas polis griegas trata de fortalecer la cultura de los individuos y en este caso ha elegido la luna como techo. Ella, periodista de corazón, es capaz de analizar las situaciones, luchando contra lo rutinario, viendo un sentido superior a las cosas plantando la semilla de la duda con sus preguntas, provocando el inconformismo mental. Gracias a sus viajes mezcla sus reflexiones con un crisol de paisajes de lugares y gentes mestizando sus experiencias con su propio ser. Gracias Ágora por participar en este cachito de luna que ya es también tuya.

Milhojas

Nicolás se descubre ante el espejo del tocador. Se palpa la cara y desliza los huesudos dedos por los surcos que han dejado en su piel los muchos viajes.

“Cuántos caminos – piensa- ¡Son tan profundos como los cañones que cavaban en la roca aquellos ríos! Millones de años tardan en dibujarlos, y mira yo…”. Se lleva la palma a la frente para sacudirse la ocurrencia. ”Y aquí delante, estas tres hendiduras. Parecen como cortes, precisos, de lado a lado, aunque yo nunca noté ni los cuchillos ni la sangre. Huyo, huyo, siempre huyo. Preferí huir. ¿Por qué matar...? No, no, pueden ser heridas, entonces, quizá mis pensamientos, mis dudas; seguro que ahí están todos los matices, unos y otros, prensados…”

Entrecierra los ojos escudriñándose en el espejo. “Y fíjate –se dice-, fíjate en estos abanicos que salen de los ojos. ¿Demasiado mirar? Con el calor que he pasado… ¡Y lo que habría agradecido a veces un poco de brisa y, mira ahora, están ahí estos dos abanicos!” -se ríe para sí. “¿O quizá son alas de mariposa? Ojalá se parecieran a las nervaduras de la mariposa monarca, que vive viajando siempre buscando un rayo de sol. Cuántas veces he volado tras ellas persiguiendo más luz.”

Con una mano, atrapa el aire. “Y, sí, me he quemado”.

Se ensimisma repasando sus manos, manchadas de muchos soles, y en esos dedos que ahora se quiebran como las ramas de un viejo olivo. “Pero yo ya no podré hacer aceite, ¿o sí…?”

Vuelve al espejo, donde se recortan las plantas de los pies, y le asalta entonces en el pecho un eco, el susurro de las voces que acaban de pasar por la habitación:

- "¿Tienes frío?”

- “No, Alba, hija, no los tapes, que no tengo frío, es igual, déjame así, estoy bien, estaré bien. Sonríe, mi amor. Haced lo que tengáis que hacer. Y, por favor, después dejadme solo, sólo un poquito solo...”

Y ahora levanta los ojos hacia el espejo, pero un vaho parece cubrirlo. Nota los párpados, temblorosos, cayendo livianos, como plumas desprendidas. “Ahora son un delicado milhojas – piensa. Me gustaba el de mi madre. ¿Lo habrá seguido preparando allí también?”

2009-09-03T12:01:00.000+02:00

Todas las historias son ciertas. Pero esta pasó de verdad, si es a eso a lo que te refieres. Más o menos. Hay que ser un poco mentiroso para contar bien una historia. Demasiada verdad tergiversa los hechos. Demasiada sinceridad te hace parecer falso.

Skarpi, contador de historias. El nombre del viento

Cuentos circulares. Escenario V: Sábado

2009-08-05T08:57:00.005+02:00

Hacía siglos que no se veían, hacía siglos que ni siquiera se acordaban el uno del otro.

Nunca había pasado nada malo, se habían querido con la pasión y la locura de los primeros meses y con la devoción y la ternura que da el cariño compartido de la convivencia, y un día sin mas se habían dado cuenta de que ya no quedaba ni siquiera la ceniza del fuego que había sido, ya solo había costumbre, y sin grandes aspavientos, sin abrir grandes heridas, sin mas… se habían apartado el uno del camino del otro.

Hacía siglos que no se veían, hacía siglos que ni siquiera se acordaban el uno del otro.

Cada uno había seguido con su día a día, con su trabajo, con sus nuevas casas, con sus nuevas rutinas, con los amigos que les habían tocado en el reparto de amigos posterior a la ruptura. Cada uno había sido feliz por separado y nunca se había arrepentido de la decisión que habían tomado. Al principio se veían, luego solo charlaban por teléfono de vez en cuando, un día simplemente desaparecieron.

Hacía siglos que no se veían, hacía siglos que ni siquiera se acordaban el uno del otro.

Ninguno de los dos habían rehecho su vida. Habían tenido relaciones… algunas solo rolletes, otras un poco mas serias, pero ninguno había vuelto a sentir lo q ya había sentido con el otro y no había querido conformarse.

Hacía siglos que no se veían, hacía siglos que ni siquiera se acordaban el uno del otro.

Esa mañana ella había ido a la peluquería porque tenía una fiesta por la noche y luego había quedado para comprar un regalo de cumpleaños. Mientras la peinaban, se acordó de él y de q ella había ido a la peluquería el día q se conocieron, de lo felices q habían sido juntos, se peguntó como le estaría yendo la vida, deseó que hubiera salido bien, o al menos haber tenido constancia suficiente para no dejarle desaparecer del todo, sintió que si le tuviera delante le daría un abrazo, quizá le besaría.

Esa mañana el se había levantado tarde, tenía una resaca terrible y el frigorífico vacio así que se puso unas gafas de sol y bajó al super antes de que cerraran a comprar una pizza congelada y un par de cervezas. En el ascensor, mientras bajaba se acordó de ella y de q con ella el frigorífico nunca estaba vacío, de lo felices q habían sido juntos, se peguntó como le estaría yendo la vida, deseó que hubiera salido bien, o al menos haber tenido constancia suficiente para no dejarla desaparecer del todo, sintió que si le tuviera delante le daría un abrazo, quizá le besaría.

Hacía siglos que no se veían.

En el paso de cebra, ese que casi no dura nada abierto que hay entre el Corte Inglés y Zara, de repente se abrió el semáforo y entre el gentío cargado con bolsas de rebajas ambos corrieron para no tener q pararse en medio. Casi se rozaron al cruzarse, ella recién peinada, él con gafas de sol.

Hacía siglos que no se veían, pasarían siglos antes que ni siquiera se acordaran el uno del otro.

Cuando el viejo Ferreiro se levantó de la cama...

2009-08-02T10:48:00.002+02:00

Homenaje a esas pequeñas poblaciones que en muchas ocasiones tienen dificultades para cohesionar su tradicional modus vivendi con el a veces, no tan necesario avance de la sociedad tecnológica.

Cuando el viejo Ferreiro se levantó de la cama, no lo hizo de forma natural y pausada cómo tradicionalmente acostumbraba, y es que allende la ventana podía escuchar un ruido ensordecedor que rompía la tradicional quietud que el otrora paraje del valle de la Alcudia acostumbraba a tener. Se asomó todavía perezoso y algo molesto por la ventana de su pequeña pero acogible habitación atisbando unas pequeñas formas amarillas. Sus ojos llenos de legañas, y el no haberse puesto las gafas, le impedían ver con claridad lo que estaba produciéndose apenas cien metros acullá.

Mas Ferreiro poco a poco fue aclarando su mente y sin terminar de ver bien, empezó a percibir lo que ocurría: ruidos de taladradoras golpeando las rocas, rugidos de grandes motores moviendo vehículos con un lento transcurrir, y finalmente griteríos en todo su enrededor. Todo ello era indicativo de una sola cosa: la característica tranquilidad con la que él y el resto del puñado de habitantes que habían vivido durante tantos años en el pequeño rincón del valle, llegaba tristemente a su fin.

Qué te voy a contar...

2009-07-29T17:21:00.004+02:00

Nuevamente un relato a dos manos Mutsiwa y Huidobro al ataquerrrrr...

Qué te voy a contar...

Fernando es el primero en abrir el bar. Viene tarareando la musiquilla de cabecera del programa que ha escuchado en la radio mientras desayunaba. Se saca el manojo de llaves del bolsillo de pantalón y abre con firmeza la puerta del bar vacio, pero al subir el escalón descubre que hay una extraña mancha de aceite y pegada a ella una nota escrita en una servilleta:

“Fernando, mira por favor detrás de la máquina del café. Pero hazlo antes de que lleguen los demás”. La letra era de Tomás, el encargado. "¡Qué majo Tomás siempre con las mismas!" Ni que él fuera el chico para todo… aunque en realidad sí que lo era. Desde que había empezado a trabajar en el bar había hecho de todo. Y de todo significa de todo.

"Pero esa mancha de aceite no la hace la máquina de café… vamos seguro que no la hace." Así que no duda en coger la bolsa con las cuatro herramientas que guardan en el bar y apaga los plomos para que no le salte nada al tocar el aparato.

Mueve ligeramente la máquina y con un ruidito de satisfacción comenta en alto y para sí mismo “Ya sabía yo que esta mancha no era de la máquina de café”, "pero ¿de dónde carajo sale…?" se pregunta mientras palpa una baldosa completamente repleta de aceite. “Joder, ¿y esto?” la baldosa se despega y Fernando ve un hueco del que chorrea el líquido viscoso.

"¿Pero por qué me mete Tomás siempre en estos marrones? Y ahora a ver qué hago yo cuando empiecen a entrar los clientes. A ver si con este trapo ahí bien encajado…”

Mientras se las ingenia para taponar el aceite, las baldosas contiguas comienzan a despegarse una a una y a salir despedidas contra la barra. Fernando se protege de ellas haciéndose una bola en el suelo de la barra. “Ostias que susto, esto será una broma del bueno de Tomás, algo se trae entre manos este cabrón” piensa Fernando mientras se incorpora una vez restablecida la calma.

Al mirar a la pared ve un agujero enorme, y dentro una especie de cámara de la que no tenía ni la menor idea de su existencia. El olor que sale de la cámara le recuerda a las catacumbas de las iglesias, aquello tenía pinta de haber llevado cerrado mucho tiempo.

“Esto es de coña, ¿pues no hay aceite por todas partes?” dice mientras asoma su cabeza por el gran boquete. En el fondo observa varios objetos esféricos… pero no hay luz suficiente para distinguirlos con claridad. Así que se acerca nuevamente a los plomos y los activa. Las luces van encendiéndose poco a poco iluminando parcialmente la sala recién descubierta.

Fernando vuelve a introducir la cabeza en el agujero. No se termina de ver bien. Introduce parte del cuerpo y finalmente el resto. Y allí en el medio de la sala ve como están depositados 5 enormes huevos de algún animal realmente grande. Uno de ellos está roto y puede apreciar como el contenido del huevo es lo que chorrea de las paredes. “¡¡Qué cojones!!” dice justo antes de escuchar un extraño gruñido que le pone la piel de gallina. Sin pensarlo ni un momento salta de nuevo por el agujero y una vez fuera agarra la máquina registradora para echar a correr salvando así los ahorros de Tomás.

“Y que te voy a contar. Eso es lo que paso, señora psicóloga, y así es como me encontró la policía. Sí, estaba corriendo y llevaba la maquina en brazos. Ya les dije que todo lo que les contaba era cierto y que nada más lejos de la realidad el intentar acceder al interior de la cafetería por un agujero en la pared. Y todavía menos el querer robar a Tomás la recaudación del último fin de semana.”

Día de niebla

2009-07-23T17:57:00.005+02:00

Haciendo un pequeño ejercicio literario hemos creado 3 historias a 3 manos que queremos compartir con vosotros. En la primera de ellas participamos Mutsiwa, Ada Madrina y un servidor. Y como suele ser habitual antes de pasar al relato me gustaría presentar a nuestra nueva aportadora lunática.
Ada Madrina es otra de las personas a las que he insistido hasta perder la voz para que participara. Y es que nuestra Ada Madrina tiene muy buena mano escribiendo y así lo avalan el par de premios ganados. Y bebe de fuentes diversas que tan pronto lee un novela costumbrista como lee a Neil Gaiman. Su enorme imaginación y su fuente inagotable de bromas y buen humor harán llegar a la luna una gran dosis de energía positiva y sonrisas a granel. Bienvenida a la luna Ada Madrina.

Día de niebla

El despertador sonó a las 7:15h. Con los ojos aún cerrados subí la persiana y descubrí que el cielo estaba gris, pero olía mucho a mar. Mientras atravesaba el pasillo camino de la ducha, una sensación me invadió: seguro que Ángel hoy no me llamaba.

Apenas unos segundos después sonaba un mensaje en el móvil. El mensaje era extraño. “Ayúdame. No te asustes. Hoy necesito de ti más de lo que crees.” Era Ángel. Me asusté. Qué clase mensaje macabro era este. El teléfono de nuevo. “No es un juego. Ve a la playa, cuando llegues mándame un mensaje”.

¿Qué coño estaba pasando? Estaba asustada. Nunca he sido muy valiente pero me decidí a hacerle caso. Me vestí y bajé a la playa. El mar, a pesar del mal tiempo y la niebla, estaba en calma. Decidí meterme a pasear por la orilla. Una vez allí escribí a Ángel donde estaba.

Sonó el teléfono otro mensaje “Cada vez estoy mejor gracias a ti, sube a la isla enjoyada que viene a recogerte” El mensaje me produjo sensaciones encontradas. Estaba contenta porque parecía que le estaba ayudando pero… ¿una isla iba a recogerme? ¿De qué iba todo esto? Escribí un mensaje “Ángel estoy asustada pero si te estoy ayudando seguiré con esto”

Mensaje enviado. El agua del mar me cubría las rodillas, el maldito mar Cantábrico siempre está tan frío, pero la extraña mezcla de felicidad y desasosiego que me invadía en ese momento anestesiaba los músculos de mi cuerpo y pude seguir avanzando con una decisión que años más tarde todavía sigue sorprendiéndome. El verde y el amarillo de la barca eran cada vez más nítidos hasta que pude incluso leer su nombre: “la isla esmeralda”.

No dudé en montarme en ella. “¿Dónde vamos?” Le pregunté al barquero. El barquero me hizo un gesto para que guardara silencio. Continuaba habiendo niebla y apenas se veía la línea de la costa. Sabía que la isla de Santa Clara estaba enfrente pero no se veía absolutamente nada.

Un nuevo mensaje en el móvil. “Bajo el banco de la barca tienes algo cógelo”. Alargué la mano bajo el asiento en el que me encontraba y noté un pequeño paquete. Lo abrí en él habían una cajita y una carta.

La letra era de él. Comencé a leer. Las lágrimas pronto me impidieron continuar y tuve que esperar unos minutos antes de terminar la carta. Ángel con el que llevaba compartiendo mis sueños durante los últimos años, se estaba despidiendo de mí.
En la carta me contaba lo mucho que me quería, lo mucho que hubiese deseado vivir toda la vida conmigo… pero algo le estaba comiendo por dentro y no le quedaba mucho de vida. No quería que yo le viera sufrir. Quería que le recordase como nos conocimos. Me recordaba como lo hicimos, yo sentada en un banco en el paseo marítimo y el acercándose a remo con una trainera. Me recordaba cada instante en el que había sido feliz con él. “Y ahora amor, abre la caja” Al abrirla descubrí un anillo, sencillo, precioso. “Quiero que lo guardes porqué con él me hubiese gustado pedirte que te casaras conmigo” la congoja me estaba ahogando y sólo podía sollozar.

Sonó un mensaje” Estoy junto al banco en el que te vi la primera vez. Te amaré, te amaré por siempre.” Miré a la costa, allí estaba Ángel. Mientras le miraba cogí la carta y la rasgué. La tiré al mar.

Ángel se sentó en el banco del paseo marítimo. Por fin la niebla había subido y dejaba ver casi con trasparencia la isla de Santa Clara. Aún quedaban algunos bañistas en la playa de la Concha, pero ninguno se atrevía a bañarse.

Miré de nuevo el mensaje del móvil. Lo leí una vez. Dos veces. Tres veces. Después lo borré.

27 de Agosto

2009-07-15T16:51:00.000+02:00

El 27 de Agosto era el cumpleaños de Ana, Bea lo sabía y no lo olvidaría nunca porque no dejaba de resultarle curioso que Ana y su hermano mellizo hubieran nacido en días distintos por un capricho del destino que hizo que la diferencia de 5 minutos que hay entre el nacimiento de dos mellizos se diera precisamente al pasar las 12 de la noche. No lo olvidaría nunca porque a ella no se le olvidaban ese tipo de detalles.

El 27 de Agosto era el cumpleaños de Ana pero desde el incidente del examen de Literatura, la relación entre ellas se había ido haciendo cada vez mas gélida y ahora apenas hablaban. Bea sabía que si Ana, que en aquel entonces publicaba a los cuatro vientos lo amigas que eran, le hubiera dejado los apuntes a tiempo en vez de guardarlos para ella, no hubiera tenido que presentarse en Septiembre y habría podido ir a Ibiza en verano y quizá habría sido ella y no Ana quien habría conocido a Joaquín.

Joaquín era guapísimo y superdivertido, cada vez que Bea le miraba veía al que ella hubiera querido que fuera el hombre de su vida… incluso tocaba la guitarra!! Bea no podía dejar de pensar que si ella hubiera ido a Ibiza, si no hubiera tenido que estudiar literatura para Septiembre, si hubiera recibido los apuntes de literatura a tiempo, Joaquín sería su novio, al fin y al cabo, a ella le quedaba el bikini mucho mejor que a Ana, al fin y al cabo, Joaquín ni siquiera era tan feliz al lado de Ana, ella no sabía hacerle feliz.

Bea lo sabía, y sus sospechas se habían confirmado cuando Ana y Joaquín habían terminado su relación en una estrepitosa bronca en la que los dos habían dicho y hecho cosas muy feas que sin embargo, en el fondo ninguno de los dos sentía. Mucho tiempo antes de que eso pasara Bea ya había decidido que si algún día Ana y Joaquín lo dejaban, ella se pondría del lado de Joaquín porque si, porque Ana no le había dejado los apuntes de literatura a tiempo para el examen porque desde entonces la relación entre ellas se había ido haciendo cada vez más gélida.

El 27 de Agosto era el cumpleaños de Ana y Bea no tenía intención de llamarla porque no tenía nada que decirle porque “Felicidades” no es algo que deba decirse a la ligera, porque esa palabra implica que le deseas a alguien que sea feliz y Bea no deseaba que Ana fuese feliz.

El 27 de Agosto, Bea se acordó de Ana, no sabía si antes o después se arrepentiría de lo que iba a hacer pero cogió el móvil y buscó un teléfono que tenía en la agenda y que no se había decidido a borrar por si acaso aunque hacía mucho q no lo utilizaba. Pensó en si a Ana le gustaría aquel regalo que había pensado para ella: “Joaquín? Soy Bea ¿Te acuerdas de mi?”

Aquella misma noche Bea cerraba los ojos mientras todo su cuerpo se estremecía con el orgasmo que Joaquín le provocaba al eyacular dentro de ella. Había pensado en dedicar aquel orgasmo a Ana en el día de su cumpleaños, pero no lo hizo, se lo dedicó a si misma porque no, Ana no se merecía siquiera aquel regalo.

Pequeñas historias encontradas: El alfiler

2009-06-30T17:35:00.007+02:00

Mutsiwa se ha hecho de rogar durante meses. He debido insistir en multiples ocariones para que nuestra segunda escritora de la Luna, se animase a contarle algún relato. Y es que Mutsiwa ha tenido la gran suerte de ver, conocer y experimentar tantas situaciones en tantos lugares que todo lo que mezcla en su interior puede llegar a ser mágico. La simple idea de esta serie de relatos (Pequeñas historias encontradas) que comenzó a escribir es algo precioso en si mismo. De cada objeto que encuentra en la calle nos relata su historia. Espero que este sea el principio de una larga relación con la Luna y que le cuente como son esas vidas que ha rozado alrededor del mundo.

El alfiler de boda

Se cayó del vestido rojo de seda que llevaba Sara el día de la boda de su mejor amiga Silvia. Llovía, aunque era un día de primavera y los tacones se le resbalaban en la acera mojada de la calle del Pez. La panadera del número siete aún se pregunta por qué Sara corría tanto y con tanta urgencia. La ceremonia estaba a la mitad, el chal turquesa y rojo seguía doblado y tendido en el respaldo del tercer banco de la iglesia. Nadie salió corriendo detrás de ella.

Vaqueros

2009-06-05T09:56:00.004+02:00

Hoy tenemos la suerte de poder colgar un relato nuevo escrito por la primera colaboradora de la Luna :) Amanda. No acostumbra a escribir relatos, dice ella, pero los escritos que deja en Amandita hija no nos dejan duda que sabe traspasar al papel/pantalla emociones, sentimientos, reflexiones y situaciones. Una visión que te acerca los pies al suelo y que te hacen mirar las cosas con una mezcla de ingenuidad y a la vez mucha razón y experiencia. Sin más espero que os guste y que Amanda vuelva a escribir pronto en la Luna.

Vaqueros

María es una chica normal, tan normal como la vida misma, trabaja, sale de copas con sus amigos, se ríe, escucha música, a veces se emborracha, a veces conoce chicos que le gustan, a veces se duerme sola llorando porque se acuerda de aquella relación q no salió bien aunque ella le puso mucho empeño.

José es un chico muy normal, tan normal como la vida misma, trabaja, sale de copas con sus amigos, se ríe, escucha música, a veces se emborracha, a veces conoce chicas que le gustan, no llora porque los chicos normales no lo hacen, pero si se acuerda de aquella relación que no salió bien aunque él puso mucho empeño.

María y José se conocen desde hace años, se conocieron en un la fiesta de cumpleaños de un amigo común en la que se pasaron la noche charlando hasta que ambos decidieron terminar la velada en la cama de él. Cuando ella se puso el vaquero ambos sabían que habría muchas mas personas en la vida de ambos, q ninguno de los dos había encontrado a su alma gemela pero a la vez ambos sabían que aquella no sería la última vez que el desabrocharía ese vaquero.

Hace meses desde que José conoció a Natalia, y algo mas desde que María conoció Luis, y desde entonces María y José fueron dejando que el tiempo redujera sus quedadas a tomar café, sus mails desde el curro preguntando “¿Q tal el fin de semana?” q mantenían viva su relación. Hace meses que María y José se dejaron caer mutuamente de su ranking de “pendientes para hoy”.

María es feliz con Luis, le quiere tanto que ya nunca se acuesta llorando porque se acuerda de aquella relación que no salió bien aunque ella le puso mucho empeño en su lugar se ha dedicado a pensar que quiere que su primer hijo con Luis se llame Javi igual que su padre.

José es feliz con Natalia, la quiere y sabe que ella quiere casarse así que ha ido a una joyería que le ha recomendado un compañero de curro a comprar un anillo con una piedra enorme y tiene pensado ir de viaje a París para pedirle debajo de la Torre Eiffel que se case con él.

María y José se encuentran una tarde a la salida del trabajo, ambos saben que quien tienen enfrente no es su alma gemela, pero también ambos saben q esa no va a ser la última vez que él desabroche esos vaqueros.

Cuentos circulares. Escenario IV.

2009-05-19T23:08:00.005+02:00

Sentado en la orilla del sendero, esperaba pacientemente. La mano derecha golpeando rítmicamente sobre la piedra contra la que se hallaba apoyado, la izquierda sujetando el cuchillo. A veces levantaba la mirada hacia la techumbre de ramas y vegetación, pero todo permanecía igual, salvo alguna hoja aislada que de vez en cuando descendía lentamente hasta el suelo. El sonido de un arroyo próximo continuaba acariciándole los oídos como llevaba haciendo ininterrumpidamente todos aquellos días; ya ni recordaba cómo fue el primero. Una figura apareció en el camino, apenas entrevista entre la espesura. Se levantó de un salto, cambió el cuchillo de mano y salió de detrás de los árboles, sin dejar de vigilarla. Sin embargo, antes de que volviera a tenerla a la vista, ya anticipó el resultado. Sus músculos se relajaron, el cuchillo volvió al cinto, cerró los ojos y centró su atención en el sonido del arroyo. La anciana pasó a uno metros de él. Llevaba con esfuerzo un cántaro y le miró suspicazmente durante un segundo. Se perdió tras los árboles. El hombre volvió arrastrando los pies, suspirando con resignación. Se recostó y empezó a juguetear con el cuchillo y a tamborilear con los dedos sobre la piedra. Esperaba pacientemente.

Cuentos circulares. Escenario III

2009-05-14T18:46:00.003+02:00

Los cuernos habían sonado, no una ni dos veces, sino tres. En su tienda nadie podía creerlo, pronto se alzó un alborozo por todo el campamento. Él y sus compañeros de tienda, arqueros todos de la Torre Sombría, salieron uniformados con su armamento. Fuera la tempestad de nieve apenas permitía ver unos metros más allá, pero sabía muy bien lo que la tercera señal del cuerno quería decir "los caminantes blancos del bosque estaban próximos". No podía creerlo, después de miles de años volvían a aparecer.

Blane, que tras la desaparición de Qhorin Mediamano se había hecho con el mando de los hombres de la Torre Sombría, ordenó que todos los arqueros marcharán al cinturón exterior por orden del propio Jeor Mormont. Allí esperaron con apenas visibilidad y fue entonces cuando empezó a atisbar una especie de formas blancas que parecían surgir de entre la nieve a muy pocos metros. Blane ordenó disparar y todos lanzaron una lluvia de flechas. Su disparo había alcanzado certeramente a una de las formas blancas, rápidamente algunos hermanos lanzaron gritos de júbilo que fueron pronto acallados cuando los Otros no frenaron su marcha.
- No se detienen mi señor -le dijo a Blane.
- ¡Vienen más!, ¡allí mirad entre los árboles! -gritó otro compañero a su lado.
- Los dioses se apiaden de nosotros, ¡los tenemos encima!

Rápidamente una voz atronadora gritó una orden - ¡Flechas de fuego! -se trataba de Lord Comandante, todos obedecieron y encendieron las antorchas de brea con las hogueras del campamento. La nueva ráfaga si pareció hacer daño a los Otros, retrocedieron cuando las flechas se clavaron en su primera línea y algunos de esos infernales espectros comenzaron a arder. -¡Arded, cabrones muertos, arded! -gritó Dywen entre unas nerviosas risas. Pero pronto observo que eran muchos más los que volvían al ataque - ¡Se siguen acercando! gritó de inmediato. Al otro lado Ser Mallador ordenó coger las lanzas pues resultaba claro que el campamento sería tomado y el cuerpo a cuerpo inevitable. Sin embargo Blane le ordenó aguantar. En esos momentos apareció el viejo ser Ottyn Withers, uno de los caballeros más veteranos de la Guardia, con un arco y un carcaj lleno de flechas.

- Pensaba que los ancianos estarían durmiendo todavía -dijo Blane al viejo con una sonrisa de complicidad
- Lord comandante me ordenó venir a primera línea para ensañar a los novatos -respondió mientras le devolvía la sonrisa con su marcado rostro.

Nuevamente se vieron todos lanzando más ráfagas de flechas y por cada caminante que derribaban surgían dos más; en esos instantes uno de los lados de la empalizada comenzó a ser rebasado y el ruido del metal empezó a sonar.

- ¡Más flechas, más flechas! -gritaba Blane
- ¡Joder es enorme! -gritó otro compañero
- Un gigante -pareció responder Ottyn
- Es un oso -afirmo él. Se trataba de un oso espectral victima sin duda de la indiscriminada ferocidad de los Otros.

Capítulo 2

2009-04-27T20:18:00.002+02:00

Capítulo 2

La ambición es como un virus que infecta nuestras células y del que no somos conscientes hasta que hemos sido devorados por completo

James Taller era un hombre sin preocupaciones desde hacia ya mas de 5 años, sumido en un estado seminarcótico, semipresciente, tenía todo lo que había deseado en su vida. Tubos de neón de distintos colores y formas adornaban y daban luz a un entorno rodeado de todos los lujos que siempre había deseado, pulsó de nuevo el botón y una sensación de tranquilidad y viaje hizo que su cerebro se acomodara en su cráneo o al menos eso le pareció. Se dejo llevar y evito pensamientos desagradables que venían cada vez con más frecuencia, los cuales le habían llevado a aumentar la dosis necesaria para su disfrute diario. Se concentro en lo que había bautizado como su televisión privada, una serie de imágenes a veces inconexas que la droga hacia surgir en su quemado lóbulo frontal. Había comprobado años antes la veracidad de alguna de estas imágenes lo que le había postrado a este estado narcótico auto provocado. Ahora era un experto en apuestas, desde multitud de cuentas apostaba online, lo que le dejaba una suculenta cantidad de dinero a fin de semana. Su vida se había reducido a la contemplación y las apuestas para mantener este estado contemplativo.

Hoy sin embargo no vagaba por diversión, era 15 de Noviembre y había cosas que hacer.

Lo único necesario para mover el universo según un antiguo filosofo era encontrar un punto de apoyo y usar la palanca apropiada. Ahora sentía que él era esa palanca y que debía encontrar su punto de apoyo para provocar el cambio, aun no sabia donde ni que buscar pero sabia que era cuestión de tiempo. Había algo dentro de el que se lo decía. Fuera en una soleada y fría mañana un grupo de palomas que volaban cercanas se aproximaron hacia la ventana ruidosamente mientras parecían huir de manera desesperada de un invisible predador. Chocaron con un ruido sordo contra la ventana blindada mientras dentro James seguía absorto en sus propias visiones ajeno de lo que ocurría a su alrededor. Solo unas leves manchas en el cristal autolimpiable quedaban ya del percance con las palomas, abajo los cuerpos inmóviles de 11 palomas daban una macabra vista de la entrada de la casa,

Cuentos circulares. Escenario II

2009-04-13T19:52:00.002+02:00

El viento arreciaba con fuerza contra la ventana, mientras que la nieve se iba acumulando en las esquinas. Desde el otro lado, en la seguridad de la habitación, ella miraba el camino que se perdía en el bosque.

Llevaba un grueso jersei de lana y una bufanda que practicamente le cubría hasta los ojos. Su pelo, color de la paja de Septiembre, estaba enmarañado y enredado.

Un ligero vapor surgía de la taza que sostenía entre sus manos cubiertas también por unos gruesos guantes. De sus manos sólo asomaban la punta de los dedos a través de unos gastados agujeros en la vieja lana.

Miraba el camino ahora casi cubierto del blanco manto. Dió un corto sorbo al contenido de la taza y recordó como él había girado su rostro antes de perderse entre los primeros árboles.

La ventana apenas le dejaba ver un pequeño fragmento de bosque. El viento continuaba soplando, acumulando la nieve contra el cristal.

Los Desatres de la Guerra

2009-03-04T20:43:00.003+01:00

"Fernando VII me ha perdonado, lo que no significa que yo sea inocente, nadie es ya inocente cuando ha visto tanto, y todo lo que yo he visto.

He visto como las ideas más nobles de ilustración, libertad y progreso se convertían en lanzas, sables y bayonetas, tras las que se escudaba un nuevo y bárbaro impulso de dominación.

He visto incendios, saqueos y violaciones en nombre de un nuevo orden de cosas, que si algo trajo, fue la sustitución de la horca por el garrote vil.

He visto que a la barbarie se respondía con la atrocidad; que el odio, sólo encontraba el odio por respuesta; y que la sangre, sólo engendraba sangre, nuevamente sedienta de venganza.

No ha habido a mi alrededor idea alta o digna, que no resultara al fin, compañera de la tortura, el secuestro o la traición.

En nada de todo lo que han visto mis ojos, encontraría el hombre justo, reposo para su angustia.

No hay inocencia en mí, ni en mi época. Quizá sólo, son inocentes mis pinturas, reflejo del espanto."

Francisco de Goya

Cuentos circulares. Escenario I

2009-02-04T01:20:00.001+01:00

Con la inseguridad de quien lo hace por primera vez, así miraba él la multitud de pantallas y carteles con las salidas de los trenes. Llevaba recorrida Europa en ferrocarril, avión, coche, barco,… y sin embargo estaba intranquilo de perder el viaje. Se ponía nervioso de no llegar a tiempo, de que hubiesen salido ya, de confundirse y meterse en el vagón que no es, nervioso de perder su billete, de meterlo en otro pantalón, incluso, de que se lo llevase el viento. No importaba el número de aviones, autobuses, barcos que hubiese cogido anteriormente. Siempre que iba a verla, allí estaban los nervios y la inseguridad de quién lo hace por primera vez.

Manji

2009-02-02T20:32:00.006+01:00

Un nuevo aportador ha querido colgar su cuento en la luna. Manji es un amigo de los años del "Negro" aquel Colegio Mayor del que disfruté durante un par de años. Manji siempre ha demostrado una creatividad, imaginación y una capacidad para improvisar increíbles... No sólo se atreve con la prosa sino que escribe letras para el grupo en el que canta. Espero que disfrutéis de las diferentes entregas de estos capítulos llenos de intriga.

Introducción

Tras horas dándole vueltas al asunto cada vez tenía menos cosas claras, encendió otro cigarro que se quedó en el cenicero esperando a ser fumado como un pasajero en el andén de un tren que nunca llega.

Revisó sus notas, tenía que haber algún error en todo esto, de nuevo la tensión empezó a aflorar en sus manos que como bailarinas se movían en un silencioso son. En unas horas amanecería y todo habría terminado, se sentía tan cerca y cada vez más lejos de lo que se había sentido nunca. Tomó otro sorbo de te frío mientras el débil sollozar de un bebe se colaba por el hueco de la ventilación. Tomo una decisión, no quería esperar hasta el alba, su cometido estaba hecho así que se dirigió hacia el bote que tantas veces había evitado y con un largo dulce sorbo , con un toque amargo al final hizo que terminase todo.

Capitulo 1

La soledad solo es un estado mental
Provocado por un cúmulo de fallidas relaciones sociales.

George se removía inquieto en la cama, brillantes gotas de sudor perlaban su rostro, mientras el trasiego de personas a su alrededor generaba una ligera corriente que erizaba su vello mas invisible. De repente un chispazo y todo volvió a la realidad, estaba en la cama solo. Abotargado se dirigió al modulo de higiene personal donde eliminó las transpiraciones nocivas de su cuerpo, encendió las luces y una serie de crujidos y zumbidos parecieron salir de todos lados como un reclamo mecánico de la vida.

Tras 5 años de aislamiento total, nunca se había sentido solo, una ligera sensación de incomodidad suplida rápidamente por la ebullición interior de ideas y conceptos. Ese terreno interno de pruebas donde no había fin ni principio sino solo una tremenda sensación de libertad y paz. Un campo de prácticas donde esbozar sus impresiones del universo a un nivel de concentración que ningún humano podía siquiera llegar a imaginar. No es que George no fuera humano, simplemente era distinto. De nada le habían valido nunca las vacías relaciones interpersonales, sino de distracción y de pérdida de concentración en sus quehaceres internos y mucho más primordiales.

Había ido a ver a expertos en su juventud, uno tras otro no supieron ver su brillantez y poco a poco fue relegado a esta exclusión social en que se encontraba ahora. El en parte había provocado esta separación pues las continuadas interferencias personales solo le turbaban y le provocaban una sensación de mareo y pérdida de lo realizado hasta entonces. Mas tarde llego ese otro experto, que no le interrumpió mas, solo lo miró y deambulo de un lado a otro durante largo tiempo como un fantasma silencioso. Hasta que un día desapareció, a él lo metió en el modulo y nadie volvió a molestarlo.

Se podía decir que era feliz dentro de lo que esta subjetiva y amplia palabra quería significar para cada individuo, pero últimamente algo había cambiado dentro de el. Se sentía inquieto y nervioso. Pensando haber olvidado algo en su monótona realidad aun sabiendo que en esta, la exterior, siempre era todo igual. Se volvió a tumbar en la cama y volvió a su campo de practicas mental donde quedaban tantas cosas por hacer.

D.R.O.

2009-01-11T20:09:00.004+01:00

Las 5.15… maldito despertador. Como siempre. Me acerco al baño y mecánicamente sin apenas abrir los ojos me preparo.

Aún sin terminar de vestirme llego a la cocina, abro los insaboros mueslis y los rocío con ese subproducto de leche que anuncian tanto en los medios. Joder… lo único que tiene de parecido con la leche real es el color blanco. ¿Por qué la seguiré comprando?

Conecto las holonews mientras desayuno. Es poco gratificante pensar que este puede ser el mejor momento del día, así que trato de evitar ese pensamiento. Intento alargar ese tiempo comiendo el muesli con la cucharilla más pequeña que encuentro. Mientras miro las noticias, espero que el reloj interno marque las 6 de la mañana. Al llegar la hora doblo la pantalla y la guardo en el bolsillo del traje, tal vez tenga tiempo para echar un vistazo más tarde. Recojo la mesa de la cocina, a Olaie no le gusta verla “empantanada” cuando se levanta.

La verdad es que incluso mejor que ese momento de noticias y estar sólo conmigo mismo, puede ser mirar a mi mujer mientras duerme, pienso mientras subo las escaleras para ir al dormitorio. Efectivamente… es incluso mejor que el desayuno. Una sabana y mi mujer bajo ella. Preciosa. ¿Y si me meto en la cama de nuevo? Mierda… las 6.10. La toco en el hombro y susurro “Buenos días preciosa es hora de levantarse”. Sin abrir los ojos me sonríe. Que sonrisa… desde hace cinco años me regala esa sonrisa que me alegra el resto del día.

No puedo esperar a que se levante. La beso y me voy. Ella tiene suerte, trabaja en los niveles superiores de la fábrica y no tiene que levantarse tan temprano como yo. Y ahora, ¿dónde tengo la ID?... menos mal que siempre la guarda ella junto al mueble de la puerta.

No me termino de acostumbrar, es abrir la puerta y me da una sensación muy extraña ver como la ciudad se extiende. Nuestra casa está en la ladera de una de las colinas cercanas al centro. De lo que me sigo asombrando es que el centro sea una fábrica. No una fábrica cualquiera sino "La Fábrica", oficialmente "Development and Research Oxigene" (D.R.O.) que nosotros llamamos cariñosamente "La compañía". Allí es precisamente donde trabajo; bueno yo y la gran mayoría de vecinos. Toda la ciudad ha crecido a su alrededor. Un montón de edificios de viviendas de baja altura rodeados de jardines se extienden por todo el paisaje que abarca mi vista. La imagen es espectacular pero no tengo tiempo...

Me introduzco en las cabinas del deslizotubo que a estas horas está repleto de ejecutivos de "La Compañía". Vaya, un sitio libre para sentarme, esto sí que es una sorpresa. Aún me quedan unos minutos antes de llegar, así que saco nuevamente las holonews y termino de leer el artículo sobre el empresario asesinado la semana pasada. Como siempre, no hay nada más que malas noticias. Al terminar el artículo, la pantalla se ilumina mostrando otra noticia de interés.

Un nuevo incidente en las plantas de "la compañía". Últimamente se habían producido unos cuantos accidentes en los departamentos de investigación de otras instalaciones. En la noticia comentan que se produjeron unos altos niveles de dióxido que no pudo ser filtrado, produciendo grandes concentraciones de gas. A pesar de las medidas de seguridad, este gas se mezcló con los que producimos para la alimentación y reorganización de las zonas de “neovegeplacton” y habían producido una reacción y una explosión que había dañado todo el departamento. En el accidente habían fallecido tres trabajadores de la sección y otra decena sufría graves intoxicaciones. Esto me preocupa ya que precisamente mi función en la fábrica es la de distribuir este gas de alimentación por el área. Continúo leyendo en la noticia que se desconoce como se ha producido la sobrecarga de dióxido y que las investigaciones hacían sospechar de… vaya he llegado a mi destino.

Salgo del deslizotubo y me dirjo hacia las puertas de "la compañía". Aún me produce respeto mirar el gigantesco edificio. Parece que a pesar del número de veces que he entrado en él, uno no termina de acostumbrarse por completo. Algo tan enorme no debería mantenerse en pie. Y peor aún es pararse en pensar en las dimensiones; algo más de cien metros de altura y una planta cuadrada de cuatrocientos metros de lado. Por supuesto todo el revestimiento exterior es de cristal importante para que todas las plantas reciban la luz suficiente para que la vegetación pueda hacer su fotosíntesis… el interior también estaba repleto de espejos que dirigen la luz a aquellos lugares que se necesitan. El sistema es muy ingenioso y es realmente llamativo. Los pisos superiores albergan bosques enteros de árboles gigantescos, aunque eso lo sé por los cursillos de aprendizaje ya que sólo dejan pasar a personal especializado en esas secciones. Desconozco si han tratado geneticamente esas secciones o si las utilizan para lo mismo que el "neovegeplacton". Según Olaie debían existir auténticas selvas en esas alturas. Y es que D.R.O. se dedicaba al desarrollo y la investigación de nuevos métodos de obtención de oxígeno, filtros vegetales, nuevas desarrollos genéticos de plantas... tenía secciones enteras dedicadas a la investigación genética vegetal.

Mi trabajo en realidad se encuentra a muchos metros por debajo de esos vergeles, en los sotanos de la fábrica. Y es precisamente allí donde el gobierno había puesto las mayores esperanzas, para que la vida en la tierra continuara tal como nosotros la conocemos. Habíamos producido en masa, unas especies vegetales de placton, que modificamos geneticamente para que produjeran cien veces más de oxigeno que lo que hacían antes. De este modo cotrarrestábamos los diferentes agentes contaminantes de otras fábricas. Es decir que nos encargamos del filtrado contaminate produciendo nuestro producto estrella, Oxígeno. Algo que el gobierno paga a precio de oro. Y mi función no es otra que alimentar esos enormes cultivos y a ello encomiendo las seis horas de trabajo que dura la jornada que ahora mismo comienzo.

Ya llego justo de tiempo así que acelero el paso hacia los ascensores. Me introduzco en ellos y espero a que la carga esté completa, vainte personas nada menos. Todos descendemos a la zona de cultivo. Entro en los cambiadores. Abro mi taquilla y termino de ponerme el mono de trabajo con el tubo de alimentación. Una vez equipado sólo queda pasar por la zona de descontaminación. Saludo a Til que es el encargado de los sistemas de seguridad. Un hombre muy simpático si terminas de coger su ácido humor.

Abro el sistema de distribución. En esta sección tan solo trabajo yo. El resto de compañeros están separados en otros pequeños habitáculos similares al que me encuentro. Desde aquí repartimos la alimentación para el plancton. El sistema de distribución se marca en verde como operativo. Tecleo el código de análisis. Los filtros tienen que analizar los contenidos óptimos de sustancias antes de poder ser liberados. Espero unos segundos mientras todo va marcando con una luz verde aquellos que están comprobados. La puerta de seguridad da el pitido de apertura y comienza a deslizarse para dejarme vía libre. Ahora simplemente debo acercar los tubos de alimentación a los tanques de plancton y vaciarlos distribuyendo el contenido de manera homogénea… ¿y ese ruido?

Calor… sólo noto calor… hay un resplandor blanco… no veo nada… me ahogo… más calor… no puedo respirar… algo me atrapa… noto como me arrastra al interior de la planta… me arde el pecho…me escuecen los ojos… trato de llevar mis manos a mis ojos pero soy incapaz… noto como se desprenden trozos de mi traje de protección... me están azotando los hombros y el pecho... me sacuden unas ardientes lenguas… trato de gritar… de tomar aire nuevamente… ¿qué es esto? Algo se introduce en mi boca... es gelatinoso... trato de escupir… no puedo… necesito respirar… eso se cuela en mi garganta. Duele. Duele tanto…

-Lu,... Lu... ¿cómo te encuentras? ¿puedes oírme? Mueve la mano si puedes hacerlo… perfecto. Hubo un accidente en tu área de alimentación. Una explosión que te ha dejado quemaduras en hombros y pecho y una abrasión importante en boca y garganta. No te esfuerces en hablar de momento. Ahora mismo te encuentras en la sección de cuidados intensivos de "la compañía". No te preocupes te recuperarás. Olaie está esperando para pasar a verte. No te ha dejado desde el accidente. Ahora la digo que pase, pero trata de descansar.

No Olaie no… que me está pasando… te oigo… pero te siento de una manera distinta... ¿Qué me está pasando?... ¿Qué es esto?... ¿Qué es?... ¿Qué eres?... está aquí… ¿No lo veis?... No hagáis pasar a Olaie... Olaie no. Suéltame... maldita sea… suéltame… Ayudadme... por favor ayudadme... ¿No me oís?... no me tapes los ojos... maldita sea... joder los ojos no. Olaie... no entres no… Sal de aquí Olaie, no entres por favor, no entres… sal de mi cabeza. Sal de mi cabeza... No le hagas daño… por favor no le hagas daño…

- Hola amor. Ya estoy aquí. Estaba muy preocupada.

- Hola preciosa. Ya estamos despiertos.

Amigos...

2008-12-22T00:59:00.001+01:00

Pasó la mano suavemente por su cara y rozó ligeramente sus labios con la yema de sus dedos... se miraron fijamente, como queriendo besarse en el alma... y lentamente recorrieron la distancia que separaba sus labios. Recorrió con la mano su espalda desnuda, concentrándose en cada curva de su cuerpo, amando cada uno de los centímetros de su piel y comenzaron a hacer el amor con delicadeza, con un cariño infinito, sintiéndose felices por el mero hecho de estar juntos... de que sus cuerpos estuvieran en contacto. Se abandonaron en aquel sentimiento de amor puro...

Y allí estaban los dos, uno frente a otro, sentados en una mesa de un bar cualquiera, hablando y riendo, compartiendo sus secretos y sus ilusiones... compartiendo un pedacito de vida... y seguían besándose y acariciándose... sin tocarse, pero seguían haciendo el amor... y cualquiera que observara detenidamente podría darse cuenta de que aquellas dos personas no estaban tomando un café sentados sin más... estaban regalándose un sinfín de caricias y abrazos... sin tocarse, pues jamás lo habían hecho... y era muy probable que nunca lo hicieran; Eran amigos... y es esa la forma que tienen los amigos de entregarse su amor...

Recuerdos

2008-12-07T03:38:00.003+01:00

Sin encender la luz de la pequeña habitación buscaba en los cajones de la cómoda, conociendo su contenido sin necesidad de verlo. Mientras, iba hablando… con una extraña intensidad en su voz. De vez en cuando me miraba con la mirada hundida. Con una expresión serenamente triste.

- Tal vez es la naturaleza de cada uno, pero hay pensamientos para cada edad… cuando eres niño de niño, de joven, pues joven… y de mayor sólo puedes pensar en… puede que sea la naturaleza de cada uno, eso no lo puedes cambiar. Me gusta cuando llega la noche. Descanso y no estoy “ay”, “uy”, no me quejo. Me estiro y a veces, hasta las 6 no me despierto. Todo de un tirón.

Avanzó lentamente por el pasillo, sujetándose en los marcos de las puertas hasta alcanzar la cocina. Cambió su chaqueta de las visitas por una más usada y un delantal para cocinar. Lentamente, y como si de un ritual se tratase, preparó los platos y la sartén. Saco el pescado, la harina y el huevo que batió sobre el fregadero. Mientras rebozaba el pescado pregunté:

- Abuela ¿Y recuerdas algún día que fuese especialmente feliz?

- … de niña… de joven… en las fiestas del pueblo. Bailabas con uno, con otro… no me gustaba cuando bailabas con alguno que no te hacía gracia… pero cuando te gustaba con el que bailabas…mmmm... Cuando bailabas con alguno que no... no eso no me gustaba.- calentó el aceite en la sartén y comenzó a poner las piezas de pescado una a una, sin prisa.- En la vida sufrí mucho. En la casa de la plaza nació la primera hija,... muerta,… nació doblada sobre si misma. Fue muy triste. La primera en la que tienes toda la alegría puesta. Me llenó de pena. Y en un pueblo extraño,…, sin mi madre, sin nadie.- vigiló el pescado moviéndolo con una paleta de plástico. Los movimientos eran mecánicos, aprendidos tras la infinita repetición de esa misma tarea cada noche- Cuando subía a la iglesia y desde arriba miraba a lo lejos mi pueblo y veía las tierras donde yo había trabajado, pensaba “mi pueblo, mi pueblo” y lloraba. Cuando éramos jóvenes nos tocó trabajar mucho. Menos mal que mi padre tenía rebaños. Desde los 26 a los 30 trabajamos las tierras del padre de tu abuelo… de balde – dijo tocándose la cara con la palma abierta- hasta que murió. Entonces se repartieron todas sus tierras… y aunque habíamos trabajado las tierras del padre pues no se tuvo en cuenta,... entre tantos hermanos, no nos dejaban nada… lo íbamos a pasar mal. La maestra... gracias a que me confesé a ella. Nos buscó lo de San Cosme. Y luego yo encontré lo del hotel cuando tu abuelo ya no podía más de trabajar para el cura. – guardó silencio unos segundos, mientras fue sacando las piezas de pescado de la sartén. Se giró y me miró esbozando una sonrisa - El día más feliz de mi vida me preguntabas. Pues el día que recibí mi primera paga. Salí del hotel y lo gasté en comprar cosas para mis hijos. – dijo mientras retiraba la sartén del fuego.

Canción para una noche de otoño

2008-11-08T01:16:00.006+01:00

Intentando hablar contigo
paso las noches en vela
abro a un lado una ventana
siempre esperando tu llegada.

No hay vuelta atrás, todo ha terminado ya,
el mundo ya no es en blanco y negro
por fin se ha acabado la oscuridad.

Todo seguirá, y nada ya será
largo mi camino, para no quedarme al final
nuestro tiempo ha pasado
y mi meta tú no has traspasado.

(canción para una noche de otoño)

Pasado, presente, futuro

2008-10-27T00:44:00.001+01:00

El pasado se desdibuja.
Se transforma en una línea,
cada vez más alargada.
Una estilizada sombra del presente que se abre.
Como un camino hacia delante.
Un sendero que se pierde.
¿Y en el horizonte?
Sólo luz.

Requiebros en la estepa

2008-10-24T20:38:00.007+02:00

“(...)Quiero ser un rato
aro de tu pendiente,
y decirte al oído,
lo que el corazón siente(...)”

(jota de requiebros)

Cada lágrima es un mundo de
alegrías y tristezas,
un voto cada suspiro,
un abrazo cada queja,
un viva cada recuerdo,
un beso cada promesa.

(Popular, Poema de romería de la Estepa.)

Nika

2008-09-19T03:12:00.005+02:00

Esta pretende ser una nueva entrega de "La voz de Gaia". En este caso presento a un nuevo personaje.

Nika

Acento de las Midlands le dijo… en realidad podía tener el acento que quisiera en varios idiomas. Y si había seleccionado el acento del centro inglés era precisamente para que su “invitado” estuviese lo más cómodo posible junto a ella.

La charla se había prolongado más minutos de los deseados pero no podía deshacerse de él sin que la compañía se viese afectada. La reunión principal había terminado horas atrás y ahora se encontraban en la calle junto a la sala de convenciones. Allí la conversación había continuado y ella siguió sonriendo y asintiendo como si realmente todo aquello le interesara. Finalmente el grupo fue despidiéndose.

Aceptó la sugerente invitación del presidente a una cena en su suite, tal y como estaba previsto, el no podría resistirse a su figura estilizada. Antes de que la situación llevará a soltar los nudos de su vestido, ella ya le había inyectado el suero. Se había acercado a su cuello y mientras dejaba que él le abrazará ella le había mordido inoculándole el fluido. En un primer momento él gimió de placer… segundos después boqueaba tratando de llevar aire a sus pulmones.

Tecleó el código de objetivo completado, dejó su nombre en clave, Nika, y las cifras del blanco. Un mensaje no leído apareció en la pantalla de su móvil. La información no estaba completa, siempre sucedía lo mismo antes de aceptar un nuevo proyecto. Los datos facilitados mostraban que la nueva tarea involucraba un personaje de ciencia relacionado con biotecnología. Tendría que trabajar en su perfil científico por tanto, ya que su físico impresionante no lo sería tanto para alguien más activo intelectualmente.

Se acercó al cuarto de baño y se aplicó las pomadas flexoras. Se inyecto el analgésico y mastico lentamente el modificador óseo. A los pocos segundos las facciones de su cara se iban modificando. El nuevo rostro no se parecía en absoluto al anterior. Tomó el bolso que había dejado sobre el sofá, se cambió de ropa y abriendo la puerta de la habitación echó un último vistazo a la suite. El cuerpo del presidente se encontraba tirado en mitad del dormitorio.

Nuestro último recurso: el vortice de entropía.

2008-09-17T12:28:00.002+02:00

Las idea del vortice de entropía ha sido utilizada en esta historia como recurso último a una ficticia guerra, la cual, he utilizado para lanzar una crítica a los grandes organismos internacionales cuya eficacia respecto a los conflictos de los países más pobres, demasiadas veces ha dejado que desear.

Año de la Era Hispánica de 2234, los cimientos de la civilización humana se encontraban al borde del colapso, tras centurias de pacífico equilibrio entre las diversas poblaciones de comepiedras (rojos, azules y verdes) y los humanos, un experimento genético descontrolado produjo una alteración en los comepiedras verdes que los dotó de una gran agresividad incapaz de ser controlada por ninguna organización gubernamental del planeta.

Esta gran agresividad provocó una serie de guerras entre los distintos comepiedras, a las cuales los humanos nunca prestaron atención. La ONU, como organismo intercesor en conflictos mundiales, se limitó tan sólo a condenar las matanzas indiscriminadas de comepiedras azules que sus homónimos rojos y verdes llevaron a cabo básicamente por envidia. Hay que recordar que la subespecie del comepiedras azul siempre se caracterizó por gozar de una gran altura y belleza, que mas de las veces sirvió de elemento discriminatorio con respecto a sus homónimos para conseguir un puesto de trabajo en las grandes superficies comerciales del estilo "El Corte Gales".

Finalmente todo esto desembocó en el exterminio del comepidras azul, y tras ello, comepiedras rojos y verdes se lanzaron a una cruenta lucha total por la supremacía. La OTAN tampoco decidió intervenir en este conflicto pese a la solicitud de algunos países como Bután y Madagascar. Y es que al no estar asociado ningún país comepedrero a dicha organización lo trataron siempre como un asunto menor, ajeno a sus intereses geoestratégicos. A todo esto, además, había que sumar que otros países como Rusia y China, administraron armas a las distintas facciones para enriquecerse y conseguir agravar el conflicto en su propio beneficio.

El resultado final fue el extermino de los comepiedras rojos tras la famosa caída de su capital Pamplinopia. El mundo entero se estremeció tras la caída de esta gran ciudad, antaño hogar de sabios y filósofos comepedreros. Sea como fuere, el caso es que reforzados y enaltecidos los comepiedras verdes dieron un paso más allá en su vorágine destructiva y decidieron atacar por sorpresa a los países de los humanos.

Estos, sorprendidos por el ataque de una especie curtida tras años de guerras y matanzas se vieron rebasados y poco pudieron hacer para detener el ataque de los comepiedras verdes. Primero cayeron los países de Europa. De aquí, cabría resaltar la gran resistencia que los comepiedras verdes encontraron en el solar hispano. Resistencia esta, que culminó en la ya célebre batalla de Villarrobledo, donde los últimos resistentes, viejas glorias e incorruptibles guerreros, vendieron cara su piel no aceptando la rendición y traslado al campo de concentración de Benicassim. Después cayeron China y Rusia sus viejos proveedores de armas, que tras su ataque se arrepintieron de haber vendido armas a tan aguerridos seres con tanta alegría.

Poco quedaba ya para la esperanza de la humanidad. Y sin embargo, en medio de la tormenta, un grupo de científicos centroafricanos se encontraban al borde de dar con la solución para atajar la amenaza del comepiedras verdes. Habían inventado una máquina capaz de crear un vórtice entrópico, el cual, al ser proyectado sobre un humano era capaz de dotarle de una serie de superpoderes improbables, superpoderes absurdos que, de no ser por la ecuación entrópica, bien podría decirse que la guerra estaba perdida.

Y es que los efectos del vórtice entrópico, aplicado a las diezmadas fuerzas de los soldados humanos, produjo una serie de efectos inesperados que les dotó de superpoderes como: el ataque sobaquero; o el archifamoso ataque filo nasal, letal al aplicarse por la noche en los campamentos de los comepiedras verdes. El resultado de todo ello fue la reconquista de los territorios perdidos y destrucción de las terribles divisiones de comepiedras verdes lo que les obligó a a firmar un desfavorable armisticio para evitar su destrucción total. En él, se comprometían a reparar los desperfectos producidos por la Gran Guerra con servicios prestados a la comunidad, por ejemplo: trabajando en el mantenimiento de los empedrados de vías públicas; o limpiando las fachadas de edificios llenos de soflamas y lemas comepedreros.

Finalmente los diferentes países humanos, renegando de las otroras fuerzas y organismos internacionales, decidieron crear un nuevo orden mundial y nombrar un líder fuerte que los guiara. Para esta tarea designaron al famoso y más distinguido general de las guerras comepedreras: el general Bobobo, que a su vez designó a su lugarteniente Don Patch como primer ministro.

El Gran Soberano Bobobo utilizando su ataque filonasal en la guerra contra los comepiedras verdes.

De tal forma que con la ayuda de la improbabilidad de sucesos producida por los vórtices entrópicos, lo más improbable y absurdo acabó haciéndose realidad y un régimen presidencialista basado en la sublime perfección de la absurdez total rigió los designios del mundo de forma pacífica.

El Primer Ministro Don Patch en una demostración de fuerza frente a las masas.

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Para conocer el origen del comepiedras:
comepiedras

Novedades y propuesta de juego

2008-09-14T12:25:00.005+02:00

No sé si habrá sido por tener tanto tiempo para mi durante el viaje a Brasil o por una conversación con Car a través del Messenger, el caso es que mi cabeza está repleta de nuevas ideas para seguir escribiendo. Hace tiempo que no lo hago pero en la recamara tengo unos cuanto textos que están esperando ser colgados por estos lares.

El caso es que no escribo para contar ni mis aventuras (que las tengo), ni publicar los susodichos relatos, sino para comentaros una serie de ideas para recuperar ciertas historias que se quedaron abiertas tiempo atrás. Además he pensado que una manera de motivar a que más gente participe puede ser dando una ayudita con un jueguecillo. Pero vamos por partes.

Como ya comenté a Car, mi idea es recuperar nuestra historia encadenada con las aventuras nórdicas. Creo que es un buen relato y que debería tener un final acorde. Por tanto voy a ir recuperando la historia, tratando de darle coherencia y colocarlo en un orden más sencillo de comprender. Mi idea era ir colocando la historia por secciones y una vez que pongamos el contenido hasta el momento en el que se nos fue de las manos, detenerme y dejarlo abierto a cualquier colaboración. Espero que de esa manera nos motivemos todos a recuperarla.

Por otro lado y para tratar de que aumente la participación voy a proponeros un juego. Ya hemos realizado el juego alguna vez. Proponemos una frase y cada cual escribe lo que esa frase le sugiera. Os propongo la frase pero si no os atraé la cambiamos y arreando. Y la frase es: "En un vortice de entropía"

Bueno espero que os interese la idea. Un abrazotote desde el aeropuerto internacional de Guarulhos.

2008-09-11T19:15:00.008+02:00

Este relato inspiró la canción "El Viejo Farol", del famisísimo grupo de Rock "La Quarta Pared" (ñeñeñe....).

Los grandes artistas parece que por fin se han decidido a inspirarse en mis relatos para hacer sus canciones (más ñes todavía.....). A ver si me sale....

El Farol

Noté su llamada a través del viento, una cálida bocanada de aire que hizo que mis mejillas se sonrojasen de inmediato. La verdad es que no era un buen momento, me encontraba en un bar cerca de mi casa, tomando una caña con una de las mujeres más hermosas que había visto en mi vida... todavía me pregunto como diablos pudo acabar aquella preciosidad sentada delante de un tipo como yo, pero parecía que por una vez el destino me había reservado una baza de suerte.

Su largo cabello rubio ondulaba suavemente con cada uno de sus movimientos de cabeza, y una tímida sonrisa acompañaba a sus miradas cada vez que yo decía alguno de mis comentarios, esos que parecen estar sacados de obsoletas revistas de payasos de circo. No me importaba si en el fondo aquella chica merecía o no merecía la pena, pero sí estaba seguro de que aquella noche la penumbra de mi alma se había hecho un poco más densa, y no me apetecía en absoluto irme a la cama solo con mis fantasmas... y si la compañía era una mujer como la que tenía delante, podría haber vendido mi alma al diablo por llevarla a mi casa, aunque sólo fuera por esa noche...

“Joder” pensé al sentir su llamada... “ahora no...”; Fue en realidad sólo mi primera reacción, quizá promovida por las tres o cuatro cañas que a esas horas ya embotaban mis sentidos, seguro que tan solo fue el alcohol el que hizo que en un primer momento deseara que no me hubiera llamado en ese preciso instante, pero lo cierto es que sólo fue ese momento, jamás dudaría lo más mínimo en acudir a una de esas citas, aunque eso significara, casi con total seguridad, perder la oportunidad de pasar esa noche en mi casa, noche que mi cabeza ya se había encargado de programar; Así que, poco a poco, muy despacio... comencé a marcharme, elevándome cada vez más... no yo, claro está... podía verme a mí mismo sentado en la tercera mesa de la parte derecha del local, podía ver todavía mis ojos, y como poco a poco se apagaban hasta tomar una expresión casi ausente, podía ver como mis gestos eran cada vez más lentos e imprecisos y mi conversación se hacía menos fluida y poblada de monosílabos como respuesta a mi interlocutor... no sabría explicarlo con exactitud... ¿alguna vez habéis tratado de mantener una conversación mientras estáis haciendo algo que requiere toda vuestra atención?; Las palabras de la otra persona parece que resbalan, caen y no llegan hasta ti, tienes que hacer un esfuerzo sobrehumano para construir cada frase y expresarla al tiempo que tu atención está focalizada por completo en otra cosa... es como estar sin estar... sí, esa puede ser la frase que mejor defina el momento en el que me abandono cuando ella me llama, estar sin estar... es una buena frase.

Como iba diciendo, es más que probable que quedara en el bar en un estado muy similar al que he descrito, “con un poco de suerte” pensé mientras ascendía, “pueda convencerla de que algo me ha sentado mal y se quede hasta que regrese de nuevo...”. Pero la verdad es que no me importaba lo más mínimo, si ella me había llamado era que algo le sucedía, algo la estaba atormentando y necesitaba mi energía para echarlo fuera de su interior... o quizá simplemente se había sentido sola durante demasiado tiempo y necesitaba verme, no me importaba lo más mínimo, lo dejaría todo por pasar ese rato con ella.
Es difícil de explicar como es el paso hasta el farol, aunque concentre toda mi energía en hacer una introspección tratando de recordar sensaciones es realmente complicado... parece como si tu alma saliera de ti mismo y comienzas a ascender de forma suave, casi flotando... es una sensación de calma total... y cuanto más asciendes y más pequeño se va haciendo a tus ojos el mundo que vas abandonando te vas sintiendo más aislado de todo, es como si te reencontrases contigo mismo, todos los sentimientos parecen más puros, incluso el odio... pero se siente de una forma que tan solo es como una barrera que te separa de algo, del objeto odiado, pero sin dañarlo jamás... Y poco a poco la vista comienza a nublarse y un suave zumbido comienza a pasear por tu cabeza... parece como si el aire comenzara a escasear y sientes una ligera presión en el pecho... y sin embargo tus pulmones se hinchan en toda su capacidad con un aire diferente, que tranquiliza... es una sensación increíble. Poco a poco todo se va oscureciendo, dejándote suspendido en el aire, en una calma infinita... y muy despacio sientes como desciendes de nuevo, lentamente... hasta que, como por arte de magia, notas el suelo a tus pies y te encuentras erguido en mitad de la penumbra.

Todavía recuerdo la primera vez que me sucedió, el miedo ante lo desconocido, la angustia que oprimía mi pecho al verme arrancado de mí mismo... porque es cierto que ahora sé que es ella cada vez que me llama, por eso acudo inmediatamente y con todas las ganas del mundo... sin embargo la primera vez lo hice por curiosidad, dejándome ir... no es algo concreto como el acto de alzar un brazo, es simplemente eso, dejarte ir, así sales de ti mismo. Recuerdo que estaba al borde de la desesperación rodeado de penumbra cuando poco a poco mi vista fue recuperando su percepción... vi hierba bajo mis pies, de un color verde oscuro, quizá su color en realidad sea mucho más claro, como la hierba del campo cuando el sol acaricia su espalda... pero allí siempre es de noche, una noche cálida, con un cielo salpicado de miles de estrellas que lo cubren como una mágica manta... y sin luna, al menos yo jamás la he logrado ver, pero las estrellas parecen mucho más cercanas y numerosas... realmente es un espectáculo maravilloso. Eso es lo que vi la primera vez que llegué allí... ¿adónde?, no lo sé, a mi me gusta pensar que es el lugar que hay justo en medio del mundo de los sueños y el mundo real, un lugar a medio camino entre ambos donde los sueños no dejan de ser sueños pero de alguna forma se agarran con fuerza a la realidad... es nuestro sitio.

A lo lejos, entre la penumbra semi-iluminada por las estrellas puede verse un gran farol de hierro. Su luz no es como la de los faroles que acostumbramos a ver en nuestro mundo, su luz tiene tonos azulados en ocasiones y cobrizos en otras... y su intensidad varía de vez en cuando... yo suelo pensar que su tono depende del estado en que están nuestras almas... por eso siempre que llego luce de una forma más apagada, y cuanto más tiempo estamos allí más crece su brillo, y sus colores... acaban sucediéndose todos los colores que se puedan imaginar, los más hermosos que he visto en mi vida... no creo que existan palabras en ningún idioma de este mundo para describirlos... son mágicos, simplemente eso, mágicos.

Recuerdo que esa primera vez que llegué pude distinguir una silueta femenina apoyada en el farol... parecía aturdida y no paraba de mirar hacia todos los lados... aunque es cierto que parecía más segura que yo, simplemente daba la impresión de estar esperando a alguien. Me costó mucho convencerme a mí mismo para acercarme a ella, sin embargo impulsado por una fuerza interior comencé a andar hacia el farol. Cuando distinguió mi silueta acercándose se quedó mirándome fijamente, y al acercarme lo suficiente pude distinguirla; Allí estaba ella, preciosa como siempre, esperándome con esa sonrisa que puede hacer que todas las penas del mundo huyan despavoridas hacia el rincón más remoto del planeta, con su mirada cristalina que emana un cariño especial... Ella, ¿mi mejor amiga? Podría definirse así... no, algo más, podría decir que es mi otra mitad, la persona que hace que me sienta completo realmente... yo prefiero decir simplemente que es “ella”.
“Te estaba esperando” me dijo mientras me daba un abrazo
“¿Qué diablos ha pasado?”
“No lo sé” contestó sin soltarme, “simplemente deseaba con todo mi corazón hablar contigo y de pronto me he encontrado aquí.... y no sé por qué, pero sabía que vendrías”
“¿Querías hablar conmigo y sólo con eso has aparecido aquí?”
“Sí, lo necesitaba, te sentía demasiado lejos y sentía con toda el alma que necesitaba verte... ¿tu has venido obligado?”
“No”, respondí, todavía intentando asimilar lo que me estaba pasando... “ha sido extraño, sentía que alguien me llamaba, así que decidí.... no sé, dejarme llevar... y de pronto he aparecido aquí...”

Aquella primera vez nos sentamos en un banco que hay al lado del farol y hablamos durante horas... creo que de nada en particular, simplemente queríamos estar juntos, y con el paso del tiempo su sonrisa se iba haciendo más radiante, y la creciente luz de sus ojos contagiaba al farol... Yo me siento genial hablando con ella, y allí es diferente, en nuestro mundo somos dos buenos amigos, los mejores podría decir... yo pienso mucho en ella, siempre la tengo en cuenta y todo lo que hago es con la intención de hacerla un poquito más feliz... no somos novios, ni lo somos ni lo hemos sido... aunque es cierto que la quiero con toda el alma... no sé, nunca he sabido distinguir cuando la amistad entre un hombre y una mujer pasa a tener tal intensidad que ya no puede definirse con esa palabra... quizá hiciera falta inventar una palabra nueva para definir relaciones como esta... aunque lo que tampoco sé es si habrá más personas tengan una relación similar... imagino que igual no, pero muy parecida quizá sí.

Desde aquel día noto muchas veces su llamada, a veces se podría decir que estoy deseando que me llame... yo no puedo hacerlo, no puedo llamarla, no sé por qué... aunque en ocasiones he pensado que si lo deseo con todas mis fuerzas de alguna forma ella siente también el deseo de estar a mi lado, y entonces vuelvo a sentir ese aire cálido rozándome la mejilla... me gusta pensar que es su alma dándome un cariñoso beso.... pero me gusta imaginar tantas cosas... Cuando estamos en el farol nuestros sentimientos parecen más puros e intensos, casi puedo ver el cariño que siente por mí saliendo de su interior y envolviéndome suavemente... y cuando nos abrazamos todo parece más hermoso. Ella dice que no puedo llamarla porque yo tengo la energía curativa, y cada uno podemos tener sólo un don... no me convence pero la creo... tampoco podría explicarlo de otra forma; Según ella cuando está a mi lado poco a poco todas las penas van transformándose en felicidad, y el peso de su alma comienza a desaparecer por completo, hasta que la luz del farol brilla en todo su esplendor... Me gusta pensar que es mi energía, como ella dice, la que hace que se sienta mejor... aunque la verdad es que estar con ella tiene un efecto muy similar en mí... prefiero que sea así, pues de este modo uno no depende del otro si no que somos los dos los que nos complementamos, no debe existir dependencia entre dos personas que se quieren, dejarían de ser ellas mismas.

La mayor parte de las veces que nos encontramos en el farol nos sentamos en el banco de hierro a mirar las estrellas y a hablar... al principio yo me quedaba extasiado mirando el cielo, hipnotizado por su belleza, aunque poco a poco me fui dando cuenta de que sus ojos brillan más que todas las estrellas del mundo juntas. En una ocasión decidimos echar un vistazo a nuestro mundo, así que comenzamos a alejarnos lentamente del farol cogidos de la mano; No sé muy bien como explicarlo, pero a medida que nos alejamos de él una sensación de intranquilidad me invade por completo, es como si la penumbra le ganara poco a poco la partida a su luz y se instalara en nuestros corazones… aún así decidimos avanzar un poco más y poco a poco en la lejanía vimos la luz de otro farol. Nos acercamos hasta él pero no había nadie, el farol era idéntico al nuestro, y en la misma posición, a su lado, se encontraba también un banco de hierro, exactamente igual al que habíamos dejado atrás…
“Es el mismo farol” dijo ella
“No puede ser, el nuestro lo hemos dejado atrás, tiene que ser otro”
“Mira su luz” contestó
Y miré su luz, y de alguna forma pude vernos reflejados en ella, sé que parece imposible pero era el mismo, al alejarnos dejando el farol a la espalda aparecimos caminando por el lado opuesto, como si nuestro mundo fuera un extraño círculo sólo para nosotros, para encontrarnos, es nuestro lugar, no hay nada más. Una vez dejamos nuestras chaquetas en el banco y comenzamos a andar, es cierto, cuando divisamos frente a nosotros el otro farol pude ver las chaquetas en el respaldo del banco, es hermoso pensar que ese lugar es sólo nuestro… nuestro pequeño espacio.

Aquella noche ella estaba más angustiada que de costumbre; En cuanto me vio me dio un abrazo y un beso en la mejilla, uno de esos que sólo se dan en los cuentos y en los que se pone el alma entera, y pude sentir lo que ella sentía, y la pena estrechó un poquito mi corazón; Nos sentamos en el banco, la luz del farol parecía apagada, casi inerte, y hablamos durante horas mirándonos fijamente a los ojos. El tiempo no corre igual en nuestro sitio que en el mundo real, unas horas allí tan sólo son unos minutos en realidad… debe ser que los sentimientos no obedecen las leyes del tiempo, debe ser lo único que ha escapado a su dominio pues dicen que con el paso de los evos incluso la muerte puede morir… pero no los sentimientos, ellos siempre vencen la batalla.
No recuerdo de qué hablamos exactamente aquella noche, sé que ella estaba especialmente triste, yo la escuché con todo el cariño que tengo en mi interior, como siempre hago, creo que el mayor tesoro que tienen dos personas que se quieren es el de poder escucharse una a la otra para toda la eternidad. Mientras hablaba una pequeña sonrisa se iba dibujando en su rostro, muy despacio… y las pocas palabras que yo le decía arrancaban de su alma una pequeña carcajada… me gusta imaginar que con cada una de esas carcajadas destruye un pedacito de su pena. Cuando su sonrisa ya era completa y la luz del farol brillaba intensamente nos fundimos entre risas en un largo abrazo; La apreté contra mí con fuerza, es mi manera de demostrarle mi cariño, y le susurré al oído:
“Siempre que lo necesites, por mucho tiempo que haya pasado, por mucho que la vida se empeñe en separarnos… siempre, estaré esperando a que me llames de nuevo para venir al farol…”
Ella se separó un poco de mí y se quedó mirándome fijamente con una de esas miradas que dan los más hermosos besos que existen, y poco a poco acercó su cara hacia mí hasta que nuestros labios se encontraron por primera vez desde que nos conocíamos; Fue el beso más dulce que he recibido en mi vida, quizá porque no fue un beso real, me lo dio en nuestro sitio, al lado del farol… creo que fue tan hermoso porque en realidad fue un beso medio soñado, pero soñado por ambos a la vez. Cuando nuestros labios se unieron la luz del farol brilló como jamás la he visto brillar, no tengo palabras para describir tanta belleza.

Aquella noche nos despedimos con otro beso, y yo comencé mi vuelta a la realidad; De nuevo la oscuridad, la sensación de calma… y poco a poco la vista comienza a aclararse, como si despertaras de un sueño profundo. En esa ocasión me encontraba con la chica del bar en mi portal, parece que después de todo conseguí convencerla de que algo no me había sentado bien, debí pedirle que me acompañara a casa. Ella cogió mi mano suavemente y dijo
“¿Quieres que suba contigo?”
Pero yo todavía tenía el sabor de sus labios en los míos, quizá no había sido del todo real, es cierto… pero mis fantasmas esa noche habían huido lejos y mi cabeza sólo tenía sitio para ella. “Quizá mañana”, pensé, “al fin y al cabo parece que le intereso… pero no esta noche, esta noche no podría…”
La despedí excusándome, le dije que me sentía demasiado enfermo y no sería una buena compañía… al menos en la segunda parte de la frase no le mentí, no se puede estar con una persona mientras otra ocupa tu corazón.
Aquélla noche me metí directamente en la cama pensando en ella y deseando que volviera a llamarme, a esperarme en el farol… pero no lo hizo, durante días no pensé en otra cosa, mi cabeza sólo tenía sitio para ella, sólo pensaba en volver a verla… En muchas ocasiones estuve a punto de coger el teléfono y marcar su número… necesitaba escuchar su voz, hablar con ella… pero por alguna razón pensaba que no debía molestarla, que tenía que esperar a que volviera a llamarme… pero no lo hizo.

Con el paso del tiempo aprendí a guardar con todo el cariño del mundo aquel beso en mi corazón, y volví a verla como lo que es en realidad, mi mejor amiga, mi otra mitad… ya no pensaba con desesperación que necesitaba verla de nuevo, volvía a quererla a ella, no simplemente a echar de menos su compañía. Fue entonces cuando decidí llamarla por teléfono, al fin y al cabo había sido capaz de poner mis ideas en orden y ya no “necesitaba” hablar con ella, simplemente quería hacerlo. Saqué el móvil de mi bolsillo y cuando estaba a punto de marcar su número volví a sentir esa cálida brisa en mis mejillas, ¡volvía a llamarme!. Y me dejé llevar de nuevo, otra vez a su encuentro…

Y aquí estoy ahora, dejando que esa sensación de paz se apodere de mi, sabiendo de algún modo que ella también ha decidido poner en orden sus pensamientos antes de volver a verme… y noto el suelo bajo mis pies, abro los ojos y distingo su silueta al lado del farol… y miro su luz, intensa, hermosa… y sé que ella está bien, simplemente le apetecía verme, así que camino hacia ella y la estrecho en mis brazos, la miro a los ojos… y en esa mirada puedo leer que ha intentado llamarme muchas veces para que acudiera al farol pero no ha podido… es curioso, ha sido él quien no la ha dejado hasta ahora; Quizá en el instante en que nos besamos comenzamos a depender el uno del otro… quizá… quizá por eso el farol dejó de entendernos, quizá sólo nos ha permitido volver cuando hemos vuelto amarnos por lo que somos, sólo por eso, por ser nosotros mismos. Lentamente beso sus labios mientras acaricio su pelo… y nos separamos… y la risa de un niño me sobresalta, pasa a nuestro lado jugando con una pelota, y hay hombres y mujeres sentados en bancos o paseando tranquilamente con cara de felicidad. Estamos abrazados en medio de un parque, es uno de los parques de nuestra ciudad, he pasado muchas veces sin detenerme delante de él… y nuestro farol ha desaparecido, volvemos al mundo real, no queda ni rastro del banco en el que hemos pasado tantas horas uno junto al otro. La miro embargado por la pena, ella no para de volver la cabeza en todas las direcciones, está desconcertada, como yo… y lentamente fija sus ojos en los míos… ¡sí, ahí está nuestro farol!, en el brillo de sus ojos… sonrío de nuevo, creo que ella también ha visto nuestro pequeño espacio reflejado en mis ojos pues una hermosa sonrisa se dibuja en su cara; Y noto de nuevo esa sensación de tranquilidad y cariño… hemos vuelto a nuestro sitio… solo que ahora ya no necesitamos viajar para visitarlo.

Sin noticias de.... ¿Gürb?.....

2008-08-29T18:12:00.003+02:00

Hace unos años escribí un relato de coña inspirado en el libro "Sin noticias de Gürb", de Eduardo Mendoza (Libro que recomiendo a to la peña). Este relato cuenta un día en la biblioteca de la facultad, cuando sufríamos la dura vida de estudiantes de oposiciones. El relato fue colgado en el "Walden", un foro en el que escribíamos (todavía escriben), mucha gente de nuestra promoción de psicología.... a ver si os gusta....

8.30: Una sueca imponente no para de mirarme desde la tercera fila de la biblioteca, no sé si querrá mantener algún tipo de relación heterosexual conmigo o es que esta mañana he descuidado mi aseo personal... me llevo la mano hacia el tupé para cerciorarme de que lo segundo no es la causa de sus miradas y descubro que estoy calvo como el culito de un bebé.
8.31: Descartada la opción del aseo gana enteros la de mi atractivo físico, me levanto muy chulo y voy hacia ella sin miedo alguno, se levanta.
8.32: suena el despertador, no hay sueca ni biblioteca ni hostias, me llevo la mano al tupé... al menos la calva sigue ahí, apago el despertador y sigo planchando la oreja
11.34: Me despierto y noto la incapacidad de abrir los ojos, imagino que unas enormes legañas alienígenas me lo impiden, busco asustado la luz de la lámpara y al encenderla compruebo que no hay rastro alguno de legañas (al menos de las alienígenas), el problema está en la persiana
11.35: Levanto la persiana... ya puedo ver.
11.38: Me introduzco en la ducha pensando para qué coño pierdo tiempo en asearme si en la biblioteca nunca hay suecas... aun así, me aseo.
11.48: Salgo en pelotas de la ducha, me miro en el espejo y corroboro por qué me gustan las tías
11.49: Siento lástima por los homosexuales, algo debe fallar en su sistema del procesamiento de la información
11.52: Repaso mi calva con la maquinilla que usa Agassi en los anuncios que, en realidad, no vale ni pa tomar por culo
11.53: Tiro a la basura la maquinilla del Agassi
11.54: Me abrillanto la calva con piedra pómez, es mas doloroso pero mucho mas efectivo
11.55: Voy en pelotas hasta mi habitación, hace un frío de cojones pero es el único momento del día en que puedo pasear en pelota viva sin que nadie se escandalice, lo cual me resulta gratificante
11.58: Estoy vestido con la ropa que he encontrado bajo la cama, espero que el olor del gel contrarreste el de tabaco, alcohol y sudor que tiene la ropa, creo que con ella salí de fiesta el fin de semana
11.59: Salgo para la biblio con la mochila y todo... no se para qué si no la voy a usar
12.15: Convenzo al mariano pa ir a la cafetería ya que en la biblio parece no haber suecas
12.18: Cojo el mundo deportivo y lo leo tranquilamente
12.20: Pasa una tía buena
12.22: Pasa otra tía buena
12.27: Tía buena
12.29: Llega el Gorka que, en mi opinión, también esta bueno
12.30: Recuerdo mi imagen en el espejo
12.31: El vasco ahora me parece bastante asquerosillo
14.00: Me he pasado hora y media en la facultad desarrollando mi curiosidad estadística: he contado cuantas tías buenas hay en la facultad, cuantas de ellas son rubias, cuantas morenas y cuantas calvas ( me he dado cuenta de que apenas hay tias calvas en la facultad ¿racismo o mera estética???), he contado el número de veces que se abre la puerta por minuto y he empleado la ultima media hora en mirar al carlas por si hacía algo gracioso, he llegado a la conclusión de que el carlas no es ni mucho menos gracioso cuando estudia.
14.01: No tengo hambre pero me aburro, obligo a la gente a ir a comer
14.06: Tía buena
14.08: Tía buena
14.11: Vienen estos con la comida del Lerele, desgraciadamente, esta no está buena
14.32: Me he bebido una coca cola mientras estos comían la nutritiva comida, como en invierno no hay patos me he dedicado a mirar al carlas por si hacia algo gracioso... el carlas es bastante aburrido cuando está comiendo
14.33: Empieza la partida de tute
14.35: Pasa una tia buena
14.36: Pasa otra tia buena
14.38: Se acerca Pincelón con el novio, nunca he odiado tanto a una persona por intereses personales
16.00: No sé de que hemos estado hablando mientras jugábamos al tute, yo me he dedicado a mirar al carlas por si hacía algo gracioso... creo que sobreestimo eso de que el carlas sea un tío gracioso
16.05: Estamos en la biblioteca, ni una puta sueca
16.06: Estoy bastante aburrido, no se que hacer... ¿y si mirara un rato al carlas???. después de meditarlo decido sacar los apuntes de la cartera y comienzo a leer
16.08: Esto no satisface mis ansias de diversión, como soy un tío con recursos medito qué puedo hacer para divertirme sin molestar a los demás estudiantes
16.09: Me pongo a mirar al carlas
17.22: El carlas es también aburrido por la tarde, llego a la conclusión de que no es culpa suya, es que en este contexto no puede desplegar su humor, por lo que decido obligarle a ir a la cafetería
17.35: El carlas lleva 10 minutos leyendo el periódico y descubro que esta faceta suya no es nada divertida, empiezo a sospechar que el carlas no es nada gracioso
17.37: Tía buena
17.38: Tía buena
17.40: Me estoy meando
17.45: Bastante aliviado por la visita al baño volvemos a la biblioteca... ¿aquello de allí es una sueca?
17.47: Bigote, plano como una tabla y nada atractivo para mi gusto, ni me molesto en preguntarle si por casualidad es sueco
18.50: Llevo una hora intentando recordar si mi sueño transcurría enesta biblioteca o en otra de la ciudad porque, estoy seguro de ello, en esta no hay suecas
18.52: Decido escribir un poema, estoy convencido de que será mi granéxito que me catapulte a la fama
19.23: Poema terminado
19.27: He leído el poema y me he dado cuenta de que trata sobre el carlas, no me gusta el tema pero sí la métrica empleada... aun así, decido romperlo
19.45: Tía buena
19.53: Tía buena
19.55: Nos vamos a casa
19.59: Carlas está enfadado porque apenas a empollado, me ha dicho que "estudiar en la biblioteca es una quimera"... después de todo yo tenía rezón, el carlas es un tío ameno
20.15: Después de 24 horas sin comer empiezo a tener hambre, mi plan de alimentarme a base de coca cola es rechazado por mi cerebro, sus requerencias sólidas hacen que me traslade a la cocina y rapiñe sin mucha fruición lo primero que encuentro
20.32: Me pongo a ver la tele
21.30: Joder, realmente hoy me lo he pasao de puta madre con el carlas
21.35: Me meto en el walden a leer un rato algo de cultura, no entiendo varias de las palabras que usan sus usuarios pero paso un rato entretenido
21.45: Apunto en mi agenda las palabras que desconozco: "averiguar elsignificado de: periódico, política, estudio y wido".
21.46: Me tiro en la cama y paso el rato pensando en el carlas, realmente es un tipo gracioso el carlas este
22.50: Voy a planchar la oreja con la satisfacción de haber cumplido con mi deber en el día pasado, mañana será otro día....
8.30: Una sueca imponente no para de...................

Perdedor

2008-08-29T16:52:00.003+02:00

Un microrrelato con apoyo gráfico. Por cambiar.

NOA

2008-08-27T21:48:00.008+02:00

Me lo he pensado bastante, pero al final, qué coño, he pensado que la historia esta también había que ponerla como colofón a la antigua era de los cuentos en cadena. Como otras, empieza de forma más o menos seria, pero el final es bizarro puro. Disfrutad, o no. A mí me mola.

PRÓLOGO

"pakutudela" Mar, 7 de Oct, 2003 5:19 pm

“¡Hola a todos!”

“Bueno, sobre todo a los extranjeros: ¡qué envidia me dais!”

“Saúl, lo siento, acabo de leer tu mensaje y me acabo de dar cuenta
también de que hoy es día 7. Además esta noche echan embrujadas y lo
siento, pero lo tengo que ver. Te prometo que no encenderé ni una
sola luz en todo el día.”

“No sé qué contaros porque la verdad es que mi vida es un poco triste. Llevo
un mes y 6 días sin fumar exactamente y que sepáis que lo llevo
genial. Tengo una perrica super majica que se encontró mi madre en
la orilla del Ebro con solo 10 días o así. Aún le damos el biberón,
una monada. ¡Ah! y se llama Noa.”

“Wido por favor mándame lo que sabes que me tienes que mandar antes de
que desaparezcas, por favor que ya he metido mi dirección y todo ¡si
lo haces prometo pronunciar siempre ya bien las esdrújulas!”

“Bueno, un besico enorme para todos desde Tudela.”

PAKU.

CAPÍTULO I

La tarde estaba triste. El cielo plomizo amenazaba tormenta. Se asomó
por la ventana y observó los árboles doblándose a merced de los
vientos. Se recogió el pelo en una coleta y se sentó en el sillón
frente a la chimenea. Estaba sola y el único sonido que oía dentro de
la casa era el crepitar de las llamas en el hogar. Miró de nuevo la
carta que había dejado sobre la mesa. La había recogido por la mañana
del suelo de la habitación de la entrada. No se atrevía a abrirla.
Hasta allí no llegaba el cartero y las casas más cercanas estaban a
varios kilómetros de distancia. Suspiró y cogió el abrecartas que
había a su lado, después tomó la carta y comenzó a rasgarla.
En el interior del sobre sólo una hoja, marcada con la tinta de
una mano ahora lejana, el susurro acusador de un pasado al que no
quiso enfrentarse. Todo su cuerpo se estremeció al ver de nuevo
aquella caligrafía, los recuerdos acudieron como perros hambrientos a
su mente y, enjaulando por unos instantes al pavor que ahora poseía
cada centímetro de su piel, leyó la misiva de aquél a quien un día
amó más que a sí misma: "No sé qué contarte porque la verdad es que mi vida es un poco triste. Llevo un mes y 6 días sin fumar ni un jodido pitillo exactamente y que sepas que lo llevo genial, maldita zorra engreída. Tengo una perrica super májica que se encontró mi madre en la orilla del Ebro con sólo 10 días o así. Aún le doy el biberón, una monada. ¡Ah!, y se llama Noa, así te mueras zorra cobarde abandonahombres."
La flipó en colores, no sabía como aquel hijo de puta podía haberla
cambiado por una puta perra, se dio cuenta de que el nombre de Noa
nunca le había gustado, era una puta horterada, una mariconada. Se
enfadó con los perros, con las madres que los recogen en los ríos y, sobre todo, se enfadó con Luis Cobos, con su estúpida melena rubia de homosexual dirigiendo orquestas. No sabía si odiaba más a Noa o al jodido Luis Cobos... y encima aquel cabrón malparido, aquel
excremento humano de persona había dejado de fumar. Si el hijo de puta ya no iba a palmar de cáncer solo quedaba una jodida solución: el honroso y archiconocido suicidio.
Se dirigió al cajón de la mesilla y sacó trescientos cincuenta y dos mecheros “Zippo”, tres cajas de cerillas y un dedal de gasolina... y se lo tragó todito. Empalmó
setecientas cincuenta y siete mechas de unos petardos que guardaba para
cuando volviera a las Fallas, salió de casa y anduvo hasta que la
mecha estuvo estirada del todo, la prendió y desandó los 76,5
kilómetros que había gastado en dicho invento, se metió el extremo
no incinerado de la mecha por el recto hacia arriba hasta que palpó
el dedal de gasolina rodeado de “zippos” y de una cerilla que se habría
salido de la caja, y en el intervalo que le restaba antes de que el
fuego fatuo llegara a su píloro, trincó un cuchillo jamonero que para
sí quisieran los osos amorosos y en la mesa de la cocina grabó para la
posteridad su despedida: "Me has jodido, Noa... P.D: Odio a Luis
Cobos"
No le dio tiempo más que a mirar por última vez hacia atrás y
observar cómo se acercaba la mecha a toda velocidad, directamente
hacia el oscuro agujero que se comunicaba con su recto-polvorín.
La explosión fue perfecta, una combustión instantánea que la consumió
desde dentro con tanta facilidad que quedará grabado en los anales de
la historia (nunca mejor dicho).
Fue tan maravillosa, que los vecinos de las casas que se encontraban
a kilómetros de distancia, aún recuerdan ese fantástico color entre
azul y anaranjado que se veía en el horizonte. Todos pensaron que
eran auroras boreales, pero a estas horas y en esta época del año...
dentro de una cocina... es un poco difícil. Como las luces duraron
días, (los combustibles acumulados más los gases dentro de su cuerpo,
estaba podrida la muy cabrona) y crearon ese efecto sólo comparable a
los rayos enviados por el Sol, decidieron llamar a los de los
Guiness, sí, los de los récords, que en cuanto vieron las luces
quisieron descubrir qué ocurría y al saberlo, decidieron crear la
sección o el apartado de récords al mayor pedo hacia dentro, también
llamado mayor ventosidad interior. No quedaron restos de ella por lo
que decidieron llamarla Aurora. Y ahora, si compráis el libro ese de
los récords, la encontrareis con su nombre en letras de oro.

CAPÍTULO II

Bajó, como todos los domingos sin excepción desde hacia 30 años
-ahora acababa de cumplir 32- al kiosco a comprar su revista de reportajes favorita, el PlayBoy. Al entrar en el establecimiento, el brillar de la última
colección de fascículos salida al mercado atrapó su mirada. Ni más
ni menos que el increíble y apasionante libro de los récords...
-¡Prufg!...¡Anda no me jodas que menuda gilipollez!...Saúl, anda, dame
el pleiboi que eso sí que merece la pena...¡joder, qué pibon! y ésta
¿quién es?
-La tía esa que sale en el programa ese de no sé qué día en la
cadena esta...uuhhhh... por la mañana...o por las tardes, no sé.
-Aahhhh...ya, ya. Bueno, me piro que el puto perro este de mi madre
es un meadero andante. No quiero tenerte que pagar luego nada que te
mée. ¡Venga!
-Hale, y vete por la sombra.
Y mientras se alejaba con su revista bajo el brazo y dando puntapiés
al perro, por un momento, se acordó de ella..."Espero no haberme
pasado el otro día con mi carta...Bah, y si no, que se joda, a mí,
plin. Joder ¡pero cómo está la tía, oye! Qui-ta-de-ahí tuuuuso...Puto
perro..."
Noa miró a su amo y deseó su muerte al ser golpeada por tercera vez
por sus botas de punta metálica. "Algún día me vengaré de él, algún
día le haré pagar por todo el sufrimiento que me está causando"
pensaba la perrica. "Algún día caerá en el suelo mareado y sin nadie
que le socorra cerca, yo permaneceré encerrada en la casa durante días sin
que nadie me saque a pasear, depositaré mis detritus en sus lugares y
objetos predilectos. En el sillón de enfrente de la tele le haré un
homenaje en forma de espiral, en sus zapatillas le dejaré un regalo,
y, por supuesto, le mearé todos sus discos favoritos de Luis Cobos. Y
después le meteré un buen muerdo en esa tripa rechoncha que tiene.
Cuando alguien le eche de menos,… no creo que sea antes de un mes por
que el cabrón no tiene ni amigos... hasta que no salga la revistilla
esa con las playmates,… entonces se dará cuenta el Saúl, porque no
irá el puto pervertido a por la revistilla. Entonces tirarán la
puerta abajo y le encontraran semi devorado por mí, y yo les esperaré
con mi mejor sonrisa. Cabronazo, algún día me vengaré" Así pensaba la
perra, por que es una hija de perra y, claro, no puede pensar de otra
manera.
Se sentó en el banco del parque de al lado de su casa mientras
observaba al cánido abonar árbol tras árbol con pasmosa facilidad. De
su mochila sacó las herramientas rutinarias de cada domingo: Una tira
de papel especial para empapelar urinarios de garitos de mala muerte
de 6 x 6 metros, dos troncos de leña, una barbacoa, doce cartones de
tabaco, un soplete, un par de guantes de jardinero, un rastrillo, un
buen trozo de porespan, tres sacos de carbón vegetal, pastillas para
encender fuego, cuatro ladrillos, un fuelle, un trípode, tres rollos
de celo y unas tenazas cojonudas que, por cierto, le había regalado su
puta ex novia a la que, desde que envió la carta, no podía quitarse de
la cabeza, lo cual le tocaba mucho los cojones, es más, podría
decirse que le daba tanta rabia que tenía la impresión de que iba a
explotar por dentro... pero eso le soplaba mucho el rabo, así que
cogió los cuatro ladrillos y los colocó en posición simétricamente
similar de forma que formaran un cuadrado y subió la barbacoa en el
pedestal que con ellos había fabricado. A continuación colocó con
sumo cuidado la leña, el carbón y las pastillas que servirían para
hacer un fuego cojonudo, mientras tanto atisbó a la jodida perra que
seguía defecando sin parar, sus heces ya habían cubierto tres
árboles, unos arbustos, los columpios y estaban a punto de ahogar a
una vieja que pasaba la mañana de domingo leyendo apaciblemente el
dominical... "algún día serás tú quien se fría en esta fogata, hija de
perra, y luego haré chuletas contigo y las serviré en una cena
familiar. Sólo tengo que esperar a que el Alzheimer que tiene mi
madre se acentúe hasta que piense que en vez de una puta perra por
mascota tiene a Luis Cobos, algún día...." Sin embargo, el domingo no
era tiempo de pensar. Sacó las cerillas y prendió la alegre fogata
que espoleó amablemente con el fuelle que tenía. Cuando las
brasas estuvieron listas se dirigió al banco en el que había
extendido el papel de pared y de la otra mochila extrajo una pedazo
piedra de hachís tamaño iceberg que depositó sin demora en la
barbacoa. Para cuando ésta estuvo lista, la puta perra había
sepultado medio parque a cagada limpia y amenazaba con continuar
defecando... él, a lo suyo: cogió el chinote caliente con las tenazas
y lo depositó en el papel, se puso los guantes de jardinero ignífugos
y antisarro y migó el chinote sobre los doce cartones de tabaco
previamente vaciados en dicho papel. Con el rastrillo alisó la mezcla
psicotrópica y dejó un espacio en la zona inferior, donde colocó el
pegote de porespan a modo de colilla. Para entonces cuatro viejas,
dos currelas, treinta y siete perros, cuatro gatos, un canario, dos
somalís y un tío clavado a Luis Cobos habían perecido cubiertos de
mierda... él, a lo suyo: con la ayuda de tres policías municipales
dobló el papel de empapelar a modo de cigarrillo y acto seguido dos
guardias civiles se encargaron de pegar el celo destinado a que el
peyote en cuestión no se desdoblara. No sin antes agradecer a la
autoridad su ayuda, requirió un último favor de un policía nacional
que pasaba por allí: debía ayudarle a poner el cigarrillo en el
caballete y, una vez conseguido, incinerar con el soplete mientras él
aspiraba por el porespan, con el fin de encender la movida en
cuestión. Una vez hecho comprobó que el porro se mantenía estable
sobre el trípode, y que podía alcanzar a darle las caladas sentado
desde el banco, lo que le llenó de satisfacción... abrió la Playboy
muy chulo y entonces atisbó a uno de los guardias civiles que se
acercaba a él amenazantemente...
- ¿Algún problema señor agente?
- Por favor, la próxima vez que saque a su puto perro al parque no se le
olvide ponerle correa, coño, que ya es el tercer jardinero que sepulta
en la mierda en sólo un mes...
- Lo siento señor agente, la próxima vez no se me olvidará, ¿algo más?
- Nada más, pero recuerde que si no trae la puta correa le pondré una multa de tomo y lomo... yo no soy de los que dejan pasar las irregularidades así como así...
Realmente le dejaban echarse unos petillas porque hacía las veces
del Botafumeiro del parque, ya que la puta perra con esa diarrea crónica que no le dejaba ni respirar, dejaba un olor nauseabundo por todo el lugar y el buen olorcillo del porrete servía para descongestionar la zona.
Por otro lado, su ex-novia, alias "Aurora Boreal" se había
desprendido de su equipaje mortal y, a través de su propio cuerpo, se
había ido, como en un viaje astral, a conocer mundo. Joder, estuvo en un
montón de sitios interesantes, porque antes de salir de viaje leyó
la guía Campsa, que no sé si sabréis pero que ahora viene con CDrom y
están especificados un montón de rutas fantásticas, las mejores
bodegas... De pronto, vio con sus etéreos ojos
(no estéreos) que en el parque de aquella ciudad estaba
su ex-novio. El muy cabrón se estaba fumando un porro tan tranquilo.
Un odio animal le recorrió su fantasmal figura y deseó acabar con
aquel hijo de mala madre. Deseó entonces convertirse en una bestia
inmunda, que pudiera despedazar a aquella broma de hombre, y lo deseó
tanto que su espíritu se vio arrastrado como en un torbellino en la
posesión de aquel bestial cuerpo animal.
Noa gruñó cuando notó que algo en su ano trataba de entrar en lugar
de salir, pero fue demasiado tarde para seguir protestando porque
Aurora había reventado el flojo esfínter de la perrica y se había
introducido en su cuerpo.
Aurora se dio cuenta demasiado tarde del terrible error que había
cometido al desear poseer una bestia inmunda,... ella se refería a
otra cosa y no a una perra con problemas de encopresis maniaca-
obsesiva. Eso sí, deseó la muerte de ese cabrón aunque para eso
tuviera que enterrarle en mierda como había ocurrido con todo ser
vivo en un kilómetro a la redonda…
(interruptus anacolutus)

EPÍLOGO

"pakutudela" 14 de Oct, 2003 6:27 pm

“Jo, Wido, ¡qué bonito,oooo!casi me haces llorar y todo!! Aunque eso
tampoco es muy difícil.”

“Por cierto, agradezco que hayáis lanzado a Noa al estrellato, pero a
ver si no me la tratáis tan mal porfa, que es una monada, en serio.”

Akras Toffs

2008-08-12T21:45:00.003+02:00

Siguiendo en la serie de relatos de "La voz de Gaia", publico este presentando a uno de los personajes.

Akras Toffs

Retazos de información encontrados en la privasfera de "Akras Toffs"

23.06.09.09.14.56

Ahora estamos más preparados. Un grupo de amigos ha permitido que utilice sus instalaciones y el estudio puede continuar. Si todo hubiese sido diferente es probable que ya se hubiesen conseguido resultados incluso puede que alguna conclusión.

De hecho nuestras investigaciones progresaban en el buen camino. El "Centro de Cultivo y Desarrollo" (CQD) era pionero y eso se reflejaba tanto en el número de publicaciones en las que aparecíamos, como en el número de personas y organismos interesados en que llevasemos a cabo experimentaciones que a ellos se les escapaban por presupuesto o gente especilizada. Nuestra joya de la corona, la "bioinformática" y dentro de ella dos ramas, la "bioinformática animal" y la "bioinformática vegetal".

Desde luego, la "bioinfo animal" no era algo nuevo, pero dentro del departamento trabajaban los mayores expertos. Se había ofrecido al "consejo científico" mejoras en el funcionamiento de sistemas biotecnológicos que iban desde la "copidermis" y los "potenciadores lógicos musculares" para el ejercito como los "prograeducadores mejorados" para temas educativos.

No menos expertos eran los encargados de dirigir los proyectos del departamento vegetal. Entre ellos yo mismo que me podría considerar como uno de los pioneros en la materia.

Aunque en nuestro departamento nos habíamos centrado en la utilización exclusiva de algas microscópicas, principalmente cianoficeas, la idea principal del CQD era basarnos en la interrelación y utilización simultanea de células tanto vegetales como animales. De esta manera se pretendía conseguir una mayor capacidad de almacenamiento de datos.Y es precisamente en este tema, el almacenamiento de datos, donde nuestro departamento nos estaba dando las mayores alegrías.

Desde la rama animal se estaba trabajando con colonias de coral con resultados excelentes para el almacenamiento de largos códigos binarios, pero aún ineficiente ya que en ocasiones se producían fallos en el almacenamiento por la muerte de ejemplares.

Pero lo asombroso es lo que estábamos consiguiendo con los hongos. Plantaciones enteras de un tipo de hongo muy especial, era utilizado para el almacenamiento de información. Lo increíble era que se producían modificaciones en los códigos. Lo descubrimos en un proyecto que teníamos con el ministerio de colonización. Se trataba de introducir listados de coordenadas estelares para almacenar posiciones de colonias y puntos de observación cercanos. En un principio todo indicaba que nuestros sistemas no funcionaban puesto que en la salida de datos además de las coordenadas que nosotros introducíamos aparecían secuencias extrañas.

Por supuesto no pasaron desapercibidas por el "consejo científico" y empezamos a trabajar para eliminar esa respuesta extraña pensando que era algún tipo de error. El trabajo se prolongoó durante meses con resultados negativos. No importaba lo que se hiciese, las secuencias continuaban apareciendo.

Todo ello continuo hasta la un hecho fortuito, como todo gran descubrimiento. Uno de nuestros compañeros había invitado a un controlador de pilotos coloniales. A este le interesaba mucho la biotecnología y tenía ganas desde hacía tiempo de ver las instalaciones con las que contábamos. Su amigo le había comentado que se podía acercar aquel día por allí puesto que todo estaba tranquilo y que le podría enseñar la sala de control de resultados. En ello estaban cuando se obtuvo una de las extrañas secuencias. Ante nuestra desesperación el simplemente la echó un ojo. "Estas cifras me suenan" dijo mientras que nosotros centramos la atención sobre él. Nuestra sorpresa no hizo más que aumentar cuando nos explico lo que aquella secuencia parecía indicar.

Lo que nosotros considerábamos como un error del sistema era supuestamente un listado con coordenadas de ruta, vectores de dirección y códigos de aproximación. "¿Qué?"..."Sí" contestó. "Y además, según parece, está indicando recorridos entre las estrellas cercanas."

Aquello nos hizo reaccionar y trabajando en esa hipótesis nos dimos cuenta que no sólo era eso... sino que además estaba indicando los recorridos más cortos para trazar una ruta desde la tierra pasando por todas las estrellas a 5 parsecs (unos 16 años luz) de distancia y posteriormente volviendo a la tierra. Eso implicaba una ruta con unas 50 estrellas. Era imposible una casualidad.

Nuestro error vino al tratar de publicar esos datos que consideramos algo increible. Nuestro centro fue cerrado por una agencia del gobierno. Sin explicaciones. Todos a la calle. Clausurado por el "consejo científico" y con la prohibición firme de continuar con las investigaciones.

Sabemos que han abierto más plantaciones del hongo pero desconocemos en que se está trabajando en esas plantaciones. En cualquier caso no nos vamos a quedar de manos cruzadas.

Mi pequeña plantación tendrá dentro de poco unos 1.000 ejemplares.

Hoy la he visto

2008-08-11T22:14:00.004+02:00

No suelo escribir en estado de embriaguez... más que nada porque en esas ocasiones no veo ni el papel. Pero una de esas noches que llego a casa sin ganas de dormir salió esta especie de poema en prosa...

Hoy la he visto... no era alta, no era rubia ni era bella, su silueta no irradiaba luz alguna...
Hoy la he visto, era anciana, era enjuta y era oscura, me esperaba a los pies de mi cama; Sonreía, no me hablaba, me miraba... he temido...
- ¿Tú quién eres?
Poco a poco se acercaba... yo temblando, ella reía, ya la noche agonizaba; Y entre sombras que danzaban me ha tocado, muy despacio, y su hielo me ha marcado...
- ¿Tú quién eres?
Y me ha mirado sin mirarme, y sus ojos no son ojos, y su tacto no era tacto...
- ¿Tú quién eres?
Me ha besado, y sus labios no son carne, y mi alma congelada...
- ¿Tú quién eres?
Sin hablarme ha hablado, y su voz me ha susurrado que la vida es un regalo... que no he aprovechado

la tortura convertida en arte.

2008-08-09T14:03:00.004+02:00

Un perro anda vagabundeando por las calles de Managua (Honduras), no hay mucho que comer, a duras penas consigue lo justo para subsistir; para el animal todos sus días son una lucha constante por la vida, pero en esa dura y cruel lucha consigue ganar la partida a la muerte. Desperdicios de la calle, un poco de agua en algún charco de una fuente, y a veces, con un poco de suerte puede incarle el diente a un hueso para sustraerle el preciado tuétano. Desde luego no es una bonita vida, pero es su vida, y el animal por instinto consigue salir solo adelante.

Una mañana el perro se encontraba tumbado a la sombra de un chamizo - hacía calor demasiado calor incluso para un clima tropical como ése - cuando unos niños le asieron bruscamente y se lo llevaron. El animal no comprendía lo que sucedía; sus captores, un par de niños desarrapados, lo transportaban entre risas y zarandeos con gran rapidez. Finalmente los pequeños captores llegaron a la entrada de un centro del cual surgió una figura grotesca, de mirada fría e inquietante con cabellos negros y enmarañados como oscuras serpientes surgidas del Averno. Este ser pagó unas monedas a los chavales, los cuales, contentos por el premio se marcharon del lugar con una gran sonrisa de satisfacción.

El extraño introdujo al animal en el interior de una gran sala y allí, tras atarlo previamente del cuello, lo dejó pasar el resto del día y toda la noche. Un cúmulo de primitivas sensaciones recorrieron los pensamientos del desdichado protagonista: miedo e incomprensión ante la situación que estaba sufriendo; después rabia y desesperación, quería escapar de allí, pero lo tenían fuertemente amarrado y no tenía ninguna posibilidad de salir; y por último: hambre y sed, en definitiva lo más desesperante y cruel de todo el asunto.

A la mañana siguiente el hambre y la sed dominaban a nuestro protagonista; apenas había probado bocado el día anterior y además, gran parte de sus fuerzas las había invertido en intentar liberarse de una soga que había acabado provocándole graves quemaduras en su frágil cuello.

Así pasaba el tiempo cuando todo se iluminó y comenzaron a aparecer multitud de individuos por todas partes; aunque no era capaz de comprenderlo nuestro amigo, se encontraba formando parte de la inauguración de una exposición de arte y parecía que la estrella estelar era él. Al fondo acababan de colocar una mesa donde una persona vestida de negro y blanco repartía canapés, agua y vino a los asistentes; los invitados comían, reían y disfrutaban mientras comentaban con el extraño ser - que era el artista- el gran éxito de su moderna y transgresora muestra.

Nuestro perro gemía, ladraba aullaba, se movía bruscamente pero nadie parecía mostrar la más mínima muestra de sensibilidad por él. Todos los hombres y mujeres se paseaban por la sala contemplándole indiferentes, y el animal, a pesar de mostrar gran desesperación, parecía ser tratado como uno más de los objetos inanimados que se sucedían en el interior. Finalmente débil y sediento -le quemaba garganta ante la falta de agua- se recostó en el suelo agotado muy agotado, los sonidos de la sala parecían alejarse poco a poco, los olores a alimento desaparecían, y al final tristemente tranquilo vio llegar la oscuridad

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La historia aquí relatada es una historia real sucedida en agosto de 2007 . El "artista costarricense Guillermo Vargas (Hababuc) realizó una exposición llamada "Eres lo que lees", en la que trataba de denunciar la indiferencia social de las personas ante el hambre y la desesperación de los más necesitados. Pienso yo que para denunciar injusticias sociales no creo que deban cometerse actos de crueldad extrema como éste. Y desde luego es evidente que una persona capaz de llegar a cometer tal acto de sadismo, dice mucho de sus valores éticos: nulos completamente. Cada cual que saque sus conclusiones.

Imagen de Guillermo Vargas

Imagen de su victima en la lenta agonía de su muerte

El vídeo de la exposición, obsérvese la crueldad en el título realizado con bolas de pienso.

Fosfenos

2008-08-04T17:34:00.003+02:00

"Visto/bien" es el alias que ha escogido este inconformista de la imagen. Desde la web con el mismo nombre "Visto/bien", bombardea satíricamente nuestra sociedad a base de imágenes creadas, recogidas, mezcladas... y títulos hábilmente escogidos. Con un humor e ironía nos ofrece su visión de la realidad cotidiana.

En esta ocasión nos ha hecho llegar un microrelato con referencias a una gran película. Más de uno la sabrá identificar. Gracias por tu aportación "Visto/bien" esperamos la próxima.

Fosfenos

Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: atrapar luces y llamas más allá de mi retina. He visto rayos catódicos brillar en la oscuridad cerca de la corteza visual. Todos estos momentos se perderán como... ensoñaciones... en la vigilia… Es hora de dormir...

La voz de Gaia

2008-07-29T13:00:00.004+02:00

En un intento de crear un tipo escenario futurista, escribí una serie de relatos cortos que tenían un nexo de unión. Hoy presento uno de ellos. Espero que os guste.

La voz de Gaia

No tardaron más de un par de días en llamarme después de publicar la investigación. Mi artículo acerca de "las conciencias dormidas de la naturaleza que nos rodea", por fin había interesado a un editor de una revista científica de tirada internacional.

El instituto de biotecnología no se había hecho esperar y me ofrecía un buen puesto con un buen salario. El nombre del proyecto era muy sugerente. Se basaba en mis teorías, era mi especialidad y lo habían denominado "La neoconciencia arbórea". Un curro muy interesante a todos los niveles.

Antes de continuar me gustaría hacer un inciso: supongo que todos habréis oído hablar de las teorías sobre "neoconciencia arbórea", pero por si acaso, os haré un resumen: esta interesante rama de la neurobiología surge a partir de la década de los 70 cuando diversos ecologistas intentan salvar los bosques de la Selva Negra Alemana, diciendo que podían sentir su dolor y sus gritos de socorro. En un principio unidos a la new age y olas de supuestos gurus, finalmente fueron apoyados por algunos científicos de renombre. Su máximo exponente fue Karl Kohler, sobre todo tras la publicación de "Salvad la mente de nuestros hermanos los bosques" Publicada en 2076, supuso una auténtica revolución.

Una vez comentado esto, sólo decir que me interesé por esta nueva rama desde los últimos grados de la "prograeducación" y terminé graduándome en neurociencias. En mi nuevo trabajo en el instituto me pidieron que les ayudara desde el punto de vista teórico y eso fue lo que hice, yo explicaba cada día la información, las teorías, las hipótesis, las presumibles consecuencias de cada experimento, mientras que todo un equipo interdisciplinar tomaba notas y trabajaba sobre lo que yo decía.

En la mayoría de las ocasiones era frustrante ver que la investigación no avanzaba, aunque en ocasiones algún experimento nos daba alguna alegría. Pero aquel día fue totalmente distinto. Mientras probábamos con un nuevo instrumental, todos los aparatos de medida que teníamos
conectados al roble del laboratorio, se dispararon.

Los datos eran asombrosos, aquel roble estaba registrando una actividad inusual respecto a los anteriores registros. Intrigados, decidimos llamar al "consejo científico" y replicar la prueba. No lo hicimos ni una ni dos veces más, sino que lo repetimos más de una decena de veces y en todas obtuvimos un resultado positivo.

En términos científicos , los aparatos mostraban una polarización de los valores gamma tanto dentro de la corteza como de la superficie cercana. En términos más mundanos y coloquiales, el roble hablaba.

¿Estaría realmente A-18X (el Roble) tratándose de comunicar con nosotros?

K. creía que no, que estos datos eran muy ambiguos y se podían interpretar de muchas maneras. M. y H. eran más optimistas. M. estaba entusiasmado sobre todo con la actividad de la savia que fluía y se detenía a intervalos absolutamente aleatorios e irregulares. O al menos eso parecía. J. opinaba que dicha actividad era muy difícil de atribuirle una intencionalidad consciente.

Confieso que deseaba que M tuviera razón ya que esto validaría mis teorías de que existía una conciencia en todos los seres vivos. Las plantas por supuesto serían una más. Si pudiésemos comunicarnos con ellas, pensaba... Seres que pueden vivir más de 500 años, sería tan diferente
a nuestra manera de pensar, percibir, sentir...

Pusieron a trabajar a un experto en desciframiento de códigos del ejercito y al poco tiempo encontró una secuencia. Para mi aquello fue una revelación. Era una secuencia armónica de larga duración y era lógica... tenía un sentido, estaba desarrollada como un lenguaje... dios mío aquello erizó mi piel.

La misma Gaia nos estaba hablando.

Cuando la pesadilla se convierte en realidad

2008-07-28T11:58:00.010+02:00

Me encontraba en la cama con fuerte dolor de cabeza, la noche anterior había sido movida. Me coloqué las sandalias, y algo confuso todavía, me dirigí a la cocina esperando ver a mi madre preparando la comida. Sin embargo la cocina estaba en calma, me pareció extraño, -tal vez esté durmiendo. Pensé yo. Fui al baño y tras aclararme con agua y espabilarme, me senté en el sillón. Me encontraba zapeando cuando caí en la cuenta de que mi perra no se había acercado a saludarme, siempre se acercaba a saludar al primero que se levantaba en casa. Pero esa mañana no estaba allí. Algo extrañado decidí levantarme y mirar en el cuarto de mis padres, allí no había nadie, pero lo más extraño era que la cama estaba sin hacer. Con voz decidida lance una llamada –¿Aló?, el silencio era absoluto. Supe que algo no andaba bien, busque en el cuarto de mi hermano mayor y encontré también la cama deshecha y un pijama por el suelo. Tenía la sensación de que se habían marchado de allí con rapidez.

Llamé a los móviles de mis padres y hermano, pero no daban señal. Entonces me percaté de algo que no había visto antes. Un papel pegado en la pared. Lo leí y allí encontré una nota donde se podía leer: “Tus padres y hermano han sido secuestrados, tu perra podrás encontrarla degollada en el jardín, nos mantendremos en contacto. Fdo las Farc”

No podía creerlo, mi familia había sido secuestrada, nunca pensé que podía tocarnos a nosotros, somos una familia del distrito de Meta dedicada al sector vaquerizo, acomodados, pero alejados de cualquier militancia política, mis padres nunca habían mostrado ningún aprecio por los políticos del país, los cuales, daban más muestras de buscar acomodo en sus sillones parlamentarios que en solucionar los problemas sociales que nos consumían desde hacía décadas.

Ahora mi familia formaba parte de la interminable y macabra lista de hombres y mujeres que habían caído en las garras de los grupos armados. Un escalofrío recorrió mi cuerpo cuando entonces sonó el teléfono, la pesadilla había dado comienzo.

Sólo unos segundos...

2008-07-22T13:16:00.003+02:00

Bueno, vamos con otro relato existencial de éstos que suelo escribir... a ver qué os parece gente, paz y amor.

“Sólo un par segundos y todo se calmará”... pensó dándose ánimos a sí mismo... la verdad es que nunca se había sentido con el valor suficiente para enfrentarse a los retos... evitaba por completo la complejidad de las cosas y se declaraba un amante de lo sencillo, aunque sabía con total seguridad que esto tan sólo era la pobre autojustificación que empleaba para evitar reconocer que temía desesperadamente la posibilidad de fracasar. Resulta sorprendente que un hombre que se siente como un completo y absoluto fracaso se desespere por ocultarse esa imagen, que la acepte sin siquiera rebatirla o ponerla a prueba... es curioso que las personas no nos demos cuenta de que al ocultarnos algo a nosotros mismos lo que estamos haciendo de alguna manera es afirmarlo con más fuerza que nunca, y que todos los esfuerzos que hacemos por mantener esa idea oculta son nuestra carta de presentación ante los demás...

Pero esa mañana, y quizá sólo por cumplir la excepción que siempre cumple la norma, había decidido llevar a cabo algo por sí mismo, y parecía totalmente dispuesto a hacerlo; Quería enfrentarse de una vez por todas con ese maldito lado oculto al que tanto temía... y esta vez, estaba seguro, iba a suponer su gran victoria final.
“Son sólo unos segundos” pensó “después todo se calmará”.... paseaba por la calle despacio, siempre había pensado que la prisa te hace pasar por la vida sin posibilidad de mirar a los lados, de contemplar lo que te rodea, por ello le gustaba andar despacio, mirando todo aquello que se cruzaba en su camino: jardines y sus plantas, carritos de bebé empujados por hombres o mujeres, niños jugando, el viento meciendo las hojas... y cada detalle del paisaje, cada hermoso detalle, le hacía aún más desgraciado, pues le hacía recordar que él jamás podría disfrutar de esa belleza que era capaz de admirar pero, paradójicamente, no podía sentir... Y lo había intentado, ponía a Dios por testigo de que lo había hecho... pero su innata capacidad de transformar lo hermoso en una flecha de angustia directa a su corazón se había impuesto sin excepción alguna a todos sus intentos, ya fuesen mundanos o divinos.

Dobló la esquina y se encontró de frente con la calle empinada y estrecha que culminaba en aquella iglesia enorme del siglo XVIII ennegrecida por el paso del tiempo; Antes de llegar a ella pasó por delante del taller mecánico, del bar “El legado de Enrique” y de la tienda de móviles... pasó sin fijarse, como siempre... “el hombre es tan sólo un maldito animal de costumbres” pensó “llevo casi diez años volviendo a casa por el mismo camino, no puedo ni siquiera cambiar eso...”; Ya había pensado más veces en esa calle como el símbolo de su derrotada vida. Siempre había creído que la rutina y la falta de novedad es lo que hace que al final todo parezca ridículo, homogéneo y aburrido... el ver las mismas caras, siempre los mismos gestos y las mismas palabras le habían llevado a convencerse de que el hombre necesita innovar, sentir cosas nuevas... y él ni siquiera era capaz de volver a casa por otro camino... Quizá fuera porque toda esa sensación de vacío y monotonía se veía contrarrestada por la cálida sensación de seguridad que sentía cuando no se alejaba de sus costumbres, cuando podía prever con valiosa exactitud qué es lo que iba a suceder a cada momento... y esa maldita sensación irreal de seguridad era lo que había acabado de sellar su perdición.

Sin embargo ahora estaba dispuesto a hacerlo y por una vez en la vida no era por los demás, quería demostrárselo a sí mismo, quería saber que era capaz, borrar de su mente esa sensación permanente de impotencia... así era como se sentía... cada vez que quería definirse a sí mismo pensaba en el mar y en su eterno intento por alcanzar la costa... ese interminable esfuerzo baldío que interpreta en una interminable canción… y él era ese mar, sólo que él no sabía donde estaba su costa y ¡qué diablos!, hacía ya mucho tiempo que había dejado de interesarse en saber qué le esperaría al alcanzarla, hacía ya muchos años que había abandonado su búsqueda.

“Sólo unos segundos y todo se calmará”... rodeó la iglesia admirando el alto campanario, su silueta negra siendo la forma sobre un fondo formado por el cielo plomizo que amenazaba tormenta le llenaba de esa alegría melancólica que, de alguna forma que sólo él podía concebir, le daba la fuerza que necesitaba para sobrevivir en un mundo que a buen seguro no había sido hecho para él. Siguió caminando por la calle trasera de la iglesia, una calle antigua con viejos faroles enganchados con cadenas a las paredes cada pocos pasos, faroles antes encargados de iluminar sombríamente esa misma calle y ahora convertidos, uno sí y uno no, en modernas farolas que quizá cumplieran con mayor eficiencia su cometido, pero que borraban de un solo plumazo la magia del tiempo pasado.
Como todos los días la calle estimuló su fantasía… como todos los días él ya no era él… era el capitán Diego Alatriste y Tenorio paseando desafiante durante la primera mitad del siglo XVII, ataviado con su sombrero de ala ancha calado hasta las cejas, controlando de reojo su capa por si le fuera necesaria para evitar cualquier mala cuchillada en uno de esos estrechos callejones, y con una mano posada sobre la empuñadura de su Toledana y la otra orientada hacia el otro lado de su cinto, donde una hermosa Vizcaína colgaba orgullosa, balanceándose al ritmo de sus pasos. Se imaginaba escrutando cada recodo de la calle, examinando cada centímetro de oscuridad a la espera de que su particular Gualterio Malatesta le retase, como siempre que volvía a casa, a ese ansiado duelo a muerte del que siempre salía victorioso, eso sí, con más de una herida que presentaba bastante mal aspecto...
Sin embargo la imaginación, su mundo de fantasía acababa siempre por difuminarse cuando la calle terminaba, torcía unos metros a la derecha y comenzaba el descenso a su propia calle, la que le recordaba que ni él era diestro con la Toledana y la Vizcaína ni jamás había conseguido ganarle uno de esos duelos a Gualterio Malatesta que, en el mundo real, pasaba de ser un italiano con muy mala leche a ser la vida que le había tocado sufrir; A veces pensaba melancólicamente que él era su propio Gualterio Malatesta, que era demasiado fácil echar balones fuera culpando a la vida como la causante de todos sus problemas pero que, bien mirado, el único que le retaba a muerte y le derrotaba continuamente no era otro que él mismo.

“Sólo unos segundos y todo se calmará”... metió la llave en la cerradura del portal y empujó la pesada puerta de acero. El frío tacto de su superficie recorrió en un escalofrío todo su cuerpo; Recorrió con paso pequeños la breve distancia hasta las escaleras y comenzó a subir... nunca se había parado a pensar por qué no le gustaba usar el ascensor, podía recordarse a sí mismo dentro de él muy pocas veces en toda su vida, y la mayoría de ellas debido a aquella escayola que le acompañó durante unos meses hacía ya unos cuantos años... “Quizá”, se dijo, “se deba simplemente a una cuestión de salud... al fin y al cabo subir y bajar cinco pisos varias veces al día es una buena ayuda para mantenerse en forma”... una sonrisa acudió de inmediato a su boca pues sabía, como sucedía en otras muchas ocasiones, que ese tipo de afirmaciones eran las que le mantenían apartado de la verdadera esencia de las cosas, una hermosa explicación de cara a la galería que le ayudaba a seguir manteniendo oculto su cara inaceptable para él. “Es cierto”, comenzó en voz baja, “que jamás me ha importado lo más mínimo mi estado de salud, bebo y fumo cuanto quiero y jamás he hecho deporte con el propósito de mantenerme en forma... y aunque mi constitución es delgada puedo asegurar que no se debe en absoluto a mi dieta o a mi dedicación para conseguirla... no, si subo a diario por las escaleras es para evitar ese maldito ascensor... le tengo miedo... no porque piense que puede caerse o porque al entrar en él me sienta encerrado y note una sensación de ahogo y desesperación... no... seguro que no se trata de eso... la razón de evitarlo es que ese maldito cajón cerrado representa mi vida, una vida monótona, solitaria, que discurre a la espera de las subidas y bajadas del destino... una vida incómoda en la que deseas que entre alguien de una vez para transformarla... pero que cuando alguien lo intenta, como cuando coincides con alguien en el ascensor, se convierte en un incómodo intruso de tu intimidad que sólo produce alivio cuando por fin se aleja... resulta curioso” continuó, “que las pocas veces que me he visto obligado a utilizarlo haya sido a causa de aquel esguince que me hice precisamente bajando las escaleras… hay veces que nuestras maniobras de huída nos acercan ineludiblemente a aquello de lo que huimos y queremos evitar…”.
Con un pequeño salto subió el último escalón y se dirigió hacia la letra “B” de su puerta a la vez que sacaba la llave del bolsillo. “Rac” “Rac”, dos vueltas a la llave y estaba en casa... “Sólo unos segundos y al fin todo se calmará”. Una ola de calor hizo que se le sonrojara la cara al entrar en casa, “realmente la calefacción funciona bien” se dijo... le encantaba esa sensación de frío intenso típico de su ciudad, ese frío que se agarraba con fuerza a sus huesos como una mano helada, y el contraste brutal de sensaciones al entrar en casa, donde podía pasar horas enteras al abrigo del calor mirando el hermoso invierno a través de la ventana... “el invierno es triste, oscuro y solitario... yo soy invierno”...
Se quitó el abrigo y se dirigió a la cocina; Lo dejó encima de uno de los taburetes que había frente a la repisa del fondo y comenzó a preparar un Brugal con Limón. Un vaso, dos hielos y una mitad de ron y la otra de Kas... Se dirigió hacia el salón y abrió la puerta del armario de frío cristal... la sacó acariciándola suavemente, casi con ternura, y la dejó junto con la copa en la pequeña mesa redonda que tenía junto al sillón. “Son sólo unos segundos... después todo se calmará”. Era en ese sillón en el que se sentaba cada día a leer, era allí donde se fraguaban sus fantasías, donde se convertía por arte de magia en todos y cada uno de los personajes que aquellos diestros escritores describían en sus letras, permitiéndole a él la libertad suficiente de completar la imagen trazada por los autores.
Se sentó despacio, dejando que su cuerpo se acomodara sobre el sillón para notar, como era costumbre, esa cálida sensación de descanso y bienestar. Cogió la copa y le dio un largo trago, notando como el dulce sabor del ron bajaba como en un torrente por su garganta...y allí, recostado en aquel sillón que era su enlace más directo con lo que él entendía como felicidad, comenzó a recordar…
Se vio a sí mismo cuando era sólo un niño, vio su pueblo, aquella casa solitaria rodeada de jardines, con los perros jugueteando como en un sueño... y recordó los días de escuela en aquella pequeña sala en la que comenzó a perder la inocencia... y mientras recordaba dejó la copa en la mesa, su dedo meñique volvió a acariciarla, de nuevo con esa sórdida ternura... “Sólo un par de segundos, después todo se calmará”.
La cogió suavemente y notó su sabor en la boca... y recordó los partidos de fútbol con sus amigos en aquel viejo frontón, y todas las veces que lloró al ver como la realidad echaba por tierra sus ilusiones... su dedo índice se contrajo...
Y recordó aquellos columpios en los que tantas veces había jugado, aquellos columpios de acero... y recordó los fines de semana viajando hacia la ciudad en aquel coche de acero, y vio a su abuelo contándole viejas historias en su sillón de acero; Recordó aquel primer beso y el sabor a acero de aquellos labios, contempló aquel cielo estrellado y aquellos ojos de acero… Recordó el humo de los bares y las copas de acero, las palabras de acero de sus antiguos amigos… Recordó aquella camisa de acero que llevaba su madre el día en que la vio llorar por primera vez y aquella expresión de acero que tenía su padre en la cara cuando le pidió perdón… ese día se había convertido en un hombre; Recordó la suavidad de aquel pelo de acero, y las húmedas lágrimas de acero en aquellos ojos cuando se marchó lejos de ella… El sol de acero bajo el que dijo su primer “te quiero”, y aquel río de acero en el que aprendió el sentido de la amistad…
Y recordó palabras, caras, gestos, objetos y situaciones… todas importantes para él y todas de acero… y lo último que recordó fue aquella maldita bala de acero…

Y entre todos sus caóticos pensamientos sólo uno permanecía absolutamente claro…

“Tan sólo han sido unos segundos… y al fin todo se ha calmado”

El apuntador loco

2008-07-20T17:57:00.004+02:00

Otro cuento en cadena. Esta vez entre Arturo, Gorka y sevidó. La idea de comienzo era buena, terror atmosférico, pero al final el salimiento general hizo que desembocara en otra cosa.

El telón rojo se alzó, unos doscientos espectadores habían acudido esa noche a disfrutar de la representación de Fausto. La función transcurría con normalidad y los asistentes seguían la obra con entusiasmo, hasta que en un momento de la función nuestro protagonista se quedó mirando fijamente a la morena de la tercera fila que le ofrecía aquellas dos piernas largas y suaves para imaginar todo tipo de excesos. Empezó a fantasear con la conversación que tendría con ellas esa noche. Estaba seguro de que una de esas piernas se llamaba Pepa, como la Pepa del pueblo, la Pepa a la que ahogaba con susurros sus gritos de placer cuando se veían en el pajar de su padre, a medianoche, a escondidas. ¿Qué será de la Pepa?, se preguntaba, con los ojos como platos, perdidos, totalmente ajenos al ir y venir de los actores, cuyas voces hacía ya tiempo que había dejado de oír. Sólo tenía ojos para Pepa, oídos para Pepa e imaginación calenturienta para Pepa, su Pepa, no aquella zorra engreída que tantas veces se había trincado en su pueblo, aquella que le dejó tirado por un cabrón con más dinero,... aquella zorra ya no formaba parte de su mente, ahora estaban él... y la verdadera Pepa. Pero claro, Pepa tenía a su hermana gemela al lado, Clara. ¡Cómo olvidarse de Clara! Era tan larga y suave como su hermana Pepa, aunque una pequeña mancha de nacimiento a la altura de la rodilla la diferenciaba de su hermana. Clara y Pepa, Pepa y Clara. Sus ojos bailaban de un lado a otro insistentemente, amándolas, sintiéndolas con la mirada, imaginándose rodeado por ellas, flanqueado por ellas, entre ellas. Él, húmedo y sudoroso, entre Clara y Pepa, entre Pepa y Clara.

Y enderrepente murió.

Hablemos de la almeja, en singular

2008-07-18T22:14:00.006+02:00

Aquí está por fin el texto perdido del que hablé a Huidobro. Ya iré poniendo los demás que he encontrado, empiezo con este porque es cortito y así puedo probar. Es un texto a seis manos por el método clásico (escribir un par de líneas y sólo dejar ver al siguiente las últimas dos o tres palabras) que escribí con Gorka y Mariano, después del primer desencuentro, antes del segundo, una noche en El Savor, donde acudimos a presenciar un recital de poesía y música que, a decir verdad, nos aburrió bastante.

Pondré un tipo de letra diferente según sea el que escriba aunque, conociendo a los sujetos, es fácil adivinar quién escribe qué.

Espero que lo disfrutéis, bueno no es, pero exuda nostalgia.

- ¡No veo por qué debería arrepentirme! - dijo, después de confesar que aquella noche había ahogado algunos de sus instintos en un charco sobre el que nunca llovió.Si ya lo dijo el sabio, que una almeja, aunque no desborde chorros de placer, siempre será una almeja. Pero lo curioso (y lo mágico) de la almeja es que nunca sabes qué encontrarás al abrirla, quizá un grito, quizá algo viscoso, o quizá, si hay suerte, una perla.

Pero dejando a un lado el tema de la almeja, centrémonos en lo que importa, es decir, o sí, o no, o... ¡qué sé yo!... La cuarta dimensión, hablemos de la cuarta dimensión (de la almeja, si quieres) ¡cojones ya! Pues ya que nos ponemos hablemos del milenarismo, ese milenio que ya ha llegado, y nos encuentra, perezosos, acomodados, indecisos, temerosos de caer y por ello no arriesgándonos a subir, mientras el tiempo, implacable compañero, platea nuestras sienes y oscurece nuestro corazón. Y todo esto para acabar este cuento como lo empezamos -no veo por qué debería arrepentirme- ¿o qué cojones esperábais de un cuento escrito en servilletas? Puede que la almeja sea sencillamente un símbolo, la representación del críptico universo, de la compleja cárcel en la que ejerce papel de guardián. Y así, llegaremos a la conclusión, que ya intuíamos desde el principio, de que no hay que tener miedo de abrir la almeja, ya que los únicos que jamás caen no son los que nunca lo intentan, los únicos que jamás caen son aquellos que han aprendido a volar.

De cualquier modo, sólo diré algo más:

¡Volad, volad, estúpidos!

Con el amor al cuello

2008-07-17T12:15:00.004+02:00

Hace tiempo escribí un... "libro" de poesía que tenía por título Con el amor al cuello... por supuesto, jamás lo presenté a ningún concurso ni nada de eso, escribir es una forma de sacar de mí lo que no tengo confianza para contar entre cervezas... o lo que no puedo contar porque no sé hacerlo realmente... este es uno de los poemas...

XVII

Que poco valen las palabras, se desvanecen en el aire apenas las has pronunciado o se pudren con el papel en el que las has escrito… en verdad que poco valen las palabras, pero cuanto daño pueden causar…

No comprendo tus palabras...
unas me sorprenden,
son extrañas,
otras se me clavan
porque están envenenadas,
y otras enamoran, ilusionan,
son un soplo de esperanza...
sin embargo son palabras,
sólo eso, palabras,
que no valen para nada
si con ellas no va el alma
y se esfuman al instante
aunque nos cueste olvidarlas...
palabras...
¿de qué sirve pronunciarlas?;
Si al decirlas te arrepientes
y ya no puedes borrarlas,
son eternas mensajeras
de confusión y desgracia
que se graban en la mente
y la queman... son palabras...
que aunque busquen la belleza
son cortantes como espadas,
y tarde o temprano hieren
y cuando no hieren matan,
palabras...
jamás podrán ser hermosas,
pues siempre serán palabras.

Mi cerebro se está autofagocitando (IV)

2008-07-17T11:55:00.002+02:00

A lo largo de varios años compartí piso con este nuevo aportador. Ácido... no es un adjetivo suficiente. Ensoñador y pendenciero... un luchador de las palabras con una capacidad increíble para improvisar. Merece la pena leerlo, cuando le da la gana escribir claro. Un abrazote compi y espero verte o leerte pronto.

Mi cerebro se está autofagocitando (Javier Carbonero)

Dios existe, los marcianos también; existe el alma, el Karma y el Valhalla. La Coca-Cola es lo que mejor quita la sed; las hamburguesas, pizzas y matutanos son una comida equilibrada. Los
cables y chips son la mejor música y el violín es un jamón con orejas. Para que voy a salir si echan todo lo que soy en la tele. El amor y la amistad es la mejor arma, que no mata pero destruye. El
dinero no da la felicidad, me da igual ya me la compraré. La gente que no es de mi “pueblo” está para servirme y reirme. Pago mis impuestos , si no me gusta algo me quejo y gruño, pero me da igual. Y sigo viendo la tele... Solo me gustas si soy mejor que tú, sino, te sacaré los defectos para que no te olvides. Me encanta mi mundo, si se ensucia es normal, si se quema, también. Supongo que todo el mundo es feliz pero no escucho la respuesta. Mi cerebro se está autogagocitando.

Redención

2008-07-16T00:40:00.003+02:00

La oscuridad es casi total y el suelo, irregular, pero él avanza sin titubeos, palpando las paredes, tropezándose de vez en cuando, pero sin detenerse. Ya no corre; está cansado y la sangre seca que nota en la cara le recuerda que no es una buena idea. En algún momento tiene que aparecer esa maldita luz al final del túnel, pero claro, tampoco tiene muy claro cuanto tiempo lleva andando. Sin embargo, está convencido de saber donde se encuentra y de avanzar en la dirección correcta. La luz está a punto de aparecer, está seguro, y mas le vale porque si no está condenado. Sus ojos se han acostumbrado a la falta de luz pero aun así apenas ve nada; de todos modos no hay mucho que ver. Tampoco oye ningún sonido excepto sus propias pisadas. El hombre se alegra de esto. Cuando lo último que has visto son las paredes cubiertas con las vísceras de tus amigos, la falta de visión es tranquilizadora. Cuando el último sonido que ha llegado a tus oídos es una mezcolanza entre gritos de una multitud aterrorizada y chillidos insoportablemente inhumanos, el silencio es confortable.

Sin embargo, cada pocos minutos está a punto de darse la vuelta, cada vez tiene que hacer un esfuerzo mayor para obligarse a avanzar, y teme que su convicción flojee, porque al fin y al cabo, es lo que le sacará de este sitio infernal. Sabe que es injusto, pero no puede evitarlo. No ha sido culpa suya ¿Cómo va a serlo cuando a duras penas ha conseguido llegar hasta aquí? No era razonable exigirle más, nadie sensato lo haría. Al menos nadie que se encontrara en su misma situación; es muy cómodo juzgar a los demás sentado en el sillón de casa. Pero a la hora de la verdad no todos pueden ser héroes; no, no todo el mundo puede y el que diga lo contrario se miente a sí mismo. Sí, eso es: el ha hecho todo lo que podía, y ha salvado el pellejo, no se le puede echar nada en cara.

Nota como su resolución vuelve a crecer y más animado aumenta el ritmo, pero de repente se detiene. Se dice a sí mismo que es para descansar un rato, pero ya intuye que no va ser así. Lo va a hacer. Va a dar la vuelta. Tiene que hacerlo, es lo correcto, piensa. Es lo correcto, pero es un suicidio también. Se queda apoyado en la pared, indeciso unos instantes. Si continua adelante, llegará a la salida, al aire puro, a la civilización, y ya pensará en qué historia contar. Si regresa, acallará los remordimientos y probablemente no regrese jamás. Maldita sea, no es justo, en esas situaciones el instinto de supervivencia dicta las normas, la adrenalina se impone a las obligaciones implícitas aprendidas en la sociedad. Pero ahora está pensando con claridad y depende de su libre albedrío. No tiene excusas. De mala gana, empieza a volver sobre sus pasos, maldiciendo en voz baja.

Nadie podría imaginarse que una simple visita turística a esa enorme excavación arqueológica terminaría así. Lo que más le molesta es que nada es como en los malditos cuentos sobre monstruos. Ni antiguas leyendas, ni rumores de los lugareños…nada. El viaje no tenía nada de aventurero ni de imprudente. De hecho él se estaba aburriendo. Hasta que aparecieron esas…cosas.

Empieza a reconocer detalles: un viejo candil colgando, las cajas apiladas contra la pared, doblar esa esquina, ahora la cuesta abajo. El ascensor. Temblando, se introduce y activa el mecanismo para descender. El chirrido de las poleas le parece intolerablemente alto. Que cojones estoy haciendo, se pregunta. Lentamente, los números que indican los niveles se van sucediendo. Intenta tranquilizarse. Sus oídos están muy sensibilizados, por eso le parece que hace tanto ruido. Nota como el ascensor toca el suelo y se detiene. La puerta se abre y ve ante sí el largo pasillo. Hay luces parpadeantes en el techo, así que se orienta enseguida. Aparte del zumbido de los fluorescentes, el único ruido que oye es el de las goteras aquí y allá. Ni un alma, pero el niño ya debería llegar llegado hasta aquí, a pesar de lo despacio que andaba (muy despacio, recuerda). Hace mucho calor aquí abajo, piensa, mientras se pasa la mano por la frente para quitarse el sudor. El pasillo parece no acabar nunca, pero sabe que sí que tiene final, y lo que hay allí, y no tiene la más mínima intención de acercarse más de lo necesario.

Se detiene confundido y mira a su alrededor sin ver ninguna pista ¿adonde puede ir un niño solo y asustado? Su mirada se posa sobre algo que no vio cuando estuvo aquí antes. Una puerta, pero alguien la ha dejado abierta. Decide coger algo para defenderse. Se agacha y coge un pico viejo apoyado contra la pared, pero al levantarlo se desprende la parte metálica y se queda con el mango en la mano. Tras reflexionar durante unos instantes acerca de si es menos inútil un pico sin mango o un mango sin pico, se decide finalmente por la segunda opción. Fantástico, un palo de madera contra esas bestias inmundas, piensa resignado mientras se acerca a la puerta cautelosamente. Lee el cartel:

SALIDA DE EMERGENCIA

Más allá de la puerta encuentra unas escaleras. Se queda mirando estúpidamente, como si pudiera hacer desaparecer la escena sólo con sus ojos, pero las escaleras no desaparecen. Una maldita salida de emergencia. Seguramente lleven al nivel inmediatamente superior, donde habrá otro ascensor para llegar a la superficie. El pequeño cabrón tal vez ya esté fuera y salvo, mientras él ha bajado hasta la boca del lobo. No tiene tiempo ni para lanzar un juramento porque en ese instante oye un sonido desde el fondo del túnel, en algún punto situado entre él y el ascensor. Algo avanza en su dirección, ora arrastrándose pesadamente por el suelo, ora saltando de manera torpe y trabajosa . Nota como la mano se le cierra rígidamente alrededor del palo. Respira con dificultad. El corazón le golpea violentamente el pecho. Le duele la sien, parece que la cabeza la va estallar. No puede creer su mala suerte. Quizás el bastardo se ha deslizado por un túnel lateral. En cualquier caso, no puede volver sobre sus propias pisadas; su única opción es subir corriendo por estas escaleras, que no le oigan, rezar para que no haya bifurcaciones, encontrar un ascensor, esperar que baje rápido (puesto que el crío lo habrá utilizado para subir) y saber orientarse en el nivel superior en una zona que no conoce. Si falla algún eslabón de la cadena, está muerto.

No se atreve a dar el primer paso, por temor a revelar su posición, pero en algún momento tendrá que darlo. Se da cuenta de que si no alcanza la superficie no sólo nadie conocerá su gesto de valor, sino que lo considerarán un cobarde ¿Así es como funcionan las cosas para los héroes? Nota poco a poco un sentimiento de tranquila dignidad que se va apoderando de su estado de ánimo, una incomprensible entereza dadas las circunstancias. Mira el mango que sostiene en la mano y sonríe. Se precipita sobre las escaleras y empieza a correr.

La espera

2008-07-15T15:26:00.001+02:00

Más vale no esperar todo lo que se espera, porque si esperando, encuentras menos de lo soñado, siempre serás un esperador desesperado... ¿para qué ser un esperador desesperado si lo esperado puede llegar sin esperar? Si no esperas lo esperado y lo esperado llega sin esperarlo, no volverás a ser un esperador desesperado que espera que lo que espera no tenga que ser esperado.

¿Dónde andábamos?

2008-07-14T11:42:00.000+02:00

Hoy estuve besando tu beso, estuve sólo con mis labios. (1)

Apretando los dientes mientras susurro en mi mente,

eres la última, amor, que duerme con mis sueños (2)

Apretando los puños, cómo si de mucho valiera,

¿No juega conmigo una suave locura? (3)

Apretando los párpados, pero... ¿Dónde andábamos?

Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos por encontrarnos. (4)

1. (Pedro Salinas)

2. (Neruda)

3. (Horacio)

4. (Julio Cortázar)

El último escalón

2008-07-11T12:37:00.000+02:00

Voy a estrenarme... a ver si me sale, no soy muy bueno en el complicado mundo de la informática... uno de tensión (un poco largo)... a ver qué os parece gente...

Abro la puerta de mi casa y salgo al descansillo... la oscuridad cubre el ambiente de misterio y un escalofrío recorre despacio mi cuerpo... puedo sentirlo ascender por mi espalda, despacio, contrayendo a su paso todos mis músculos, como la caricia de una fría mano inerte que busca con desesperante lentitud llegar a tu cuello; La sensación muere en la parte alta de mi nuca y no sé por qué el miedo se agarra a mi cuerpo como un niño asustado.

Camino hacia el interruptor y adelanto mi mano a tientas para buscarlo... imagino como en un sueño esa mano helada que hace escasos momentos ha recorrido mi espalda agarrándome de pronto por la muñeca con una fuerza sobrehumana y tirando hacia sí, quizá con el firme propósito de darme su frío beso mortal... me esfuerzo por desterrar la imagen de mi cabeza a la vez que encuentro al fin el interruptor; Aprieto deprisa, casi de manera ansiosa con mi dedo índice y “flash” en un instante todo el quinto piso queda iluminado... realmente es un alivio, no sé por qué esperaba que la luz no funcionara, como sucede en esas películas en las que el protagonista sube las escaleras aunque sabe perfectamente que el asesino está en el piso de arriba.

Sin embargo se ha encendido, sinceramente no me apetecía quedarme a solas con mis más profundos temores... es cierto que el hombre teme a lo desconocido sobre todas las cosas. Me acerco hasta las escaleras y miro hacia abajo por el hueco; El contraste de iluminación de mi piso y la oscuridad de los inferiores dibuja un vacío infinito en el que se adivinan, si la mente es perspicaz, miles de caras que observan atentas y despreocupadas a que des el siguiente paso. De forma inconsciente mi mano se agarra con fuerza a la fría barandilla, suspiro con fuerza, quizá para darme valor a mí mismo, y el eco de mi propia respiración resuena aumentado por cien por todo el viejo edificio...

Bajo cauteloso las escaleras sin aflojar la fuerza de mi mano derecha que me mantiene asido a la barandilla y, de algún modo, también al mundo de la razón... doy media vuelta a la escalera en forma de espiral y encaro los últimos cuatro peldaños que me llevan de frente al cuarto piso.

En la oscuridad, ayudado por el reflejo que llega desde el quinto escruto minuciosamente el idéntico descansillo inferior... aunque no puedo verlas, imagino las puertas D, E y F en la parte derecha, e inmediatamente a mi izquierda la puerta A, la B en la pared de su lado izquierdo y la C justo enfrente de mí, orientada un par de metros a la izquierda según bajo la escalera... no puedo verlas pero sé que es así, y la certeza de saberlo me da una seguridad que entre la penumbra agradezco como si fuera un oasis en medio del más cálido de los desiertos.

Al fin pongo los pies en el descansillo del cuarto y algo me llama la atención a mi izquierda... giro bruscamente la cabeza hacia la puerta B mientras noto como mi corazón aumenta su ritmo hasta el extremo, todos los músculos de mi cuerpo se quedan petrificados y la respiración se corta por un momento... y así nos quedamos como dos estatuas, los dos, yo atenazado por el miedo, vestido con mis vaqueros y mi camiseta negra, los ojos desorbitados... y ella de espaldas a mí, al lado de la puerta B como esperando a que le abran, con su vestido blanco de comunión, sus zapatos negros y sus pequeños bracitos, más blancos aún que el vestido... como un ángel de la muerte en medio de toda esa maldita penumbra... y mi mente comienza un juego macabro donde la imaginación y la locura llevan todas las cartas ganadoras.

Sin embargo, y quizá alentado solamente por el miedo reacciono con velocidad inusitada, doy unos pasos al frente y presiono el interruptor de la luz a la vez que giro la cabeza a la izquierda, enfocando con mis temblorosos ojos la puerta B del cuarto piso... una puerta y nada más... eso es lo que veo, madera desgastada por el paso del tiempo y una mirilla de hierro oxidado que parece devolverme la mirada con una mueca burlona.

Mi corazón reduce poco a poco su ritmo acelerado aunque aún sigue alerta... mi mano derecha busca torpemente de nuevo la fría barandilla y mi mente comienza a dar explicaciones racionales a lo que acabo de ver... “una post-imagen” me dice con tono tranquilizador... y la creo, quizá sólo porque quiero hacerlo, lo necesito... la creo... Envuelto en un silencio casi expectante continúo mi descenso hacia el tercer piso... “no habrá nada”, me digo, “salvo las tres puertas a mi derecha y las otras tres a la izquierda... y la escalera que seguirá mostrándome el camino... sólo eso y nada más”... y a la vez que bajo los escalones la escasa luz que ilumina el cuarto piso se va confundiendo con la penumbra, y vuelvo a sentir esa mano helada que sube lentamente por mi espalda tensando todos los músculos de mi cuerpo... desciendo el último escalón y allí está, al lado de la puerta B y mirándome... con su negro cabello cayéndole a ambos lado del rostro, con una tímida sonrisa que me hiela el corazón y con esos ojos negros... clavados en los míos fijamente, atravesándome el alma con la mirada... esos ojos... aún más oscuros que la penumbra que la envuelve... y me precipito a la oscuridad de su mirada, y de pronto siento vértigo... o quizá sea miedo, no lo sé.

Mi cabeza comienza a dar vueltas y se me hace casi imposible mantenerme erguido, mi corazón se acelera como nunca lo había hecho y con cada uno de sus latidos siento un feroz martillazo que ataca salvajemente todo mi ser. Casi dejándome caer hacia delante, ya sin fuerzas doy la luz del tercer piso. Aunque el interruptor sólo se encuentra a un par de metros de mí necesito emplear toda mi energía para llegar hasta él... La luz me invade y, como si de una bocanada de aire fresco se tratara, abre mis pulmones y adormece mis temores; Sin embargo tengo miedo de mirar, en mi mente sigue estando ahí, frente a la puerta B, mirándome con esos oscuros ojos que brillan, con su falsa inocencia y su terrible sonrisa, sumida en esa oscuridad cegadora... pero ahora estoy rodeado de luz y me siento con valor, o no, pero me obligo a mirar a la puerta, así que giro lentamente la cabeza, despacio, hasta que mis ojos enfocan la puerta B del tercer piso, idéntica a todas las demás, con su mirilla de hierro reflejando tímidamente la luz de la bombilla donde el óxido se lo permite; Y ella no está, ni ella ni nadie, sólo yo, derrumbado contra la pared, muerto de miedo y de cansancio y con ganas de permanecer allí para toda la eternidad, o al menos hasta que amanezca y la luz de un nuevo día me de la fuerza suficiente para bajar un piso más o si fuera necesario volver a subir hasta mi casa.

Entonces me río de mis propios pensamientos, de encontrarme atrapado por mis miedos como un niño pequeño que no quiere dormir solo, me río de mi mismo por creer en fantasmas y por dejar que mis fantasías hayan tomado las riendas de mi consciencia.

Me vuelvo a erguir y comienzo el descenso hacia el segundo piso convencido de tener bajo control mis sentimientos y con una seguridad implacable... “no hay nadie” me repito, y con cada escalón que desciendo aumenta una inexplicable sensación de cosquilleo por toda mi espalda, “sólo oscuridad y nada más”... dice mi boca, pero mi mente ya no escucha, está a la espera, expectante y temerosa... y sigo descendiendo, cada vez más deprisa, pues el miedo no entiende la calma... y a la vez que bajo el último escalón miro ansiosamente a mi izquierda, “no hay nadie” me digo... pero es absurdo, pues antes de volver la cara ya he adivinado una mancha blanca, su macabra silueta... y ahí está, a mitad de camino entre la puerta B y mi cuerpo, con su brazo derecho extendido hacia mí y parada, como una estatua surgida de las profundidades del infierno invitándote a regresar con ella. Me quedo mirándola en silencio mientras mi corazón parece querer hacer estallar mi pecho, observo su pequeña mano abierta invitándome a cogerla, sus ojos fijos en los míos con una quietud escalofriante y su boca cerrada en un gesto serio que hace que su edad parezca infinitamente mayor de lo que debe ser... y mientras estos pensamientos invaden mi cabeza sonríe despacio, con una mueca maligna que se me clava directamente en el alma como un puñal helado.

Reacciono inmediatamente, quizá me impulsa el miedo de creer que va a seguir acercándose hacia mi... enciendo la luz y como por arte de magia la oscuridad y ella desaparecen, dejando tras de sí un solitario segundo piso iluminado y un joven muchacho al borde de la desesperación o la locura, no sabría decirlo con exactitud.

Y cada vez está más cerca y yo más alejado de la realidad y de mí mismo, pues siento como poco a poco voy perdiendo el control... todo mi cuerpo se estremece y los temblores atacan ferozmente ahora mis piernas haciendo casi imposible que me mantenga en pié. Torpemente vuelvo a asirme a la barandilla y su frío contacto ya no produce sensación alguna en mí, apagado por esa maldita mano congelada que sigue atrapando todos mis sentidos. Al borde de la locura comienzo a descender los escalones, casi rogándole a Dios que ella no esté en el siguiente piso... y mi mente recrea cada escalón como un paso más en mi particular descenso al infierno, pero ni soy poeta ni Italiano, y tampoco cuento con la compañía de Virgilio para disolver mis temores con sus versos. Allí sólo estamos los dos, esa criatura surgida de la oscuridad y un joven muchacho que desciende indefenso a encontrarse con su destino.

Desciendo el último escalón y giro bruscamente la cabeza hacia la izquierda para mirarla fijamente a los ojos... y su brillo me desafía a menos de un metro de mí... y de alguna manera que no puedo comprender mi fuerza va escapando por todos los poros de mi piel... y me mira fijamente... su rostro inmutable mostrando esa escalofriante sonrisa que debe mostrar la muerte cada vez que se lleva a una presa consigo. Siento que desfallezco y la impotencia empuja lágrimas de angustia y miedo a mis ojos... “soy tuyo” pienso... “al fin has ganado”... y como si adivinara mis pensamientos su sonrisa desaparece poco a poco de su cara... su boca se aprieta en una extraña expresión de odio y rabia... un gesto de adulto en una cara de niña... pero no es una niña lo que tengo delante... no sé lo que es pero apuesto mi alma a que no es una niña; Puedo escuchar el eco de mi respiración por todo el primer piso, rápida y desacompasada, mi pecho sube y baja sin control alguno... y ahí está ella... quieta como una estatua que contempla indiferente el paso de los siglos, una maldita estatua macabra... y rompiendo su quietud comienza a dar un paso hacia mí al tiempo que dirige su brazos hacia mi cuello...

Reúno toda la fuerza que queda en mi interior y giro deprisa hacia las escaleras tropezando torpemente una y mil veces, resbalando por el suelo y levantándome de nuevo con infinitas dificultades como sucede en los peores sueños... pero sé que la puerta de salida está tan sólo a un piso de distancia, bajo casi a gatas los escalones con la idea obsesiva de girar velozmente a la izquierda y abandonar en tan sólo unos pasos mi particular suplicio... y los escalones parecen eternos, desciendo y no paro de mirar atrás deseando no ver esa silueta blanca persiguiéndome en mi huida... y ya está, llego al último escalón y giro bruscamente hacia la izquierda a la vez que noto su extrañamente helada respiración sobre mi cara... y veo sus blancas manos aproximándose con macabra ferocidad a mi cuello mientras sus ojos se clavan en los míos arrasando instantáneamente todo mi interior...

Despierto entonces gritando y empapado en un frío sudor... todavía el corazón late bruscamente y mi respiración es demasiado acelerada... me siento totalmente abatido y me cuesta centrarme, ver que todo ha sido un sueño, que nada era real... miro lentamente la oscuridad que invade mi vieja habitación y me siento al borde de la cama.

Paso mi mano por la cabeza, empapada de sudor... “cálmate” me digo... y ha sido tan real... me levanto y me dirijo hacia la cocina a través de ese largo pasillo oscuro que tantas veces me ha hecho temer... pero ya no me da miedo... no después de lo que he pasado esta noche... uno supera sus más pequeños temores cuando se enfrenta cara a cara con el horror en persona; Así que avanzo con calma por el pasillo, quizá porque mis piernas no tienen fuerza todavía para coordinarse con mayor rapidez; Llego a la entrada y cuando voy a entrar a la cocina el pomo de la puerta de entrada llama mi atención a mi izquierda... lo miro, viejo y oxidado y de algún modo siento la necesidad de tocarlo; Me acerco despacio, casi temeroso y alzo hacia él mi tembloroso brazo derecho... mis dedos casi acarician su metal y no sé como vuelvo a verme invadido poco a poco por el miedo así que detengo mis dedos a escasos centímetros de él y dudo... “no es más que un viejo pomo de hierro” me digo “¿de qué diablos tienes miedo?”... así que armándome de valor agarro bruscamente el pomo de la puerta e instantáneamente siento esa maldita mano helada que sube rápidamente por mi espalda tensando todo mi cuerpo... su frío asciende con ferocidad hacia mi cuello y al llegar a la nuca veo esas blancas manos que se abalanzan ferozmente a mi garganta y me ahogan... y veo a través de la puerta como por arte de magia su blanca silueta contemplándome, y esa maldita sonrisa...

Suelto de golpe el pomo de la puerta y todas las sensaciones se van desvaneciendo progresivamente... pero aún noto tímidamente sus dedos alrededor de mi cuello... avanzo hacia atrás sin dejar de mirar a la puerta, incrédulo, hasta que mi cuerpo choca con la pared y no me permite retroceder más... dejo que mi cuerpo resbale hasta quedarme sentado en el suelo, frente a la puerta, mirando fijamente el siniestro pomo de hierro; Entonces hundo la cabeza entre mis rodillas y comienzo a llorar, desesperadamente sólo e indefenso.. y lloro muerto de miedo sintiéndome totalmente impotente, pues sé que nada puedo hacer, pues sé que cada día del resto de mi vida ella estará ahí afuera... y estará esperándome.

Mi cerebro se está autofagocitando (III)

2008-07-11T11:41:00.000+02:00

Aquí presentamos una nueva aportación de la serie de "Mi cerebro se está autofagocitando". En esta ocasión escrita por Car, otro ávido lector de todo tipo de novelas que bebe sobre todo de la ciencia ficción y la fantasía. Como el mismo dice es un "friki de tomo y lomo".

Juega con el humor cercano de quienes les rodean, jugando con las rimas, las metáforas y las imágenes. La gran cantidad de referencias en sus escritos sobre otras obras y autores, y su capacidad para investigar desde mitología hasta ciencias puras para ofrecer escritos con la mayor exactitud. Siempre interesante, inteligente y cambiando del humor a la acidez en pocas lineas.

Esperamos que las musas le lleguen pronto para que nos ofrezca nuevas aportaciones.

Mi cerebro se está autofagocitando (Car)

Bajé los pies de la mesa y miré a los ojos al hombre sentado enfrente de mi. Lo estudié detenidamente: bien vestido, clase alta, atractivo. Debía estar forrado. Entonces caí en la cuenta de lo que me acababa de decir.

“¿Qué su cerebro se está... eh... autofagocitando?"
“Así es. Quiero que descubra al culpable. No repare en gastos."

El caso me daba mala espina pero aquel sujeto pagaba bien. Decidí comenzar mis pesquisas por la facultad de Psicología. Una zona peligrosa, pero nunca me separo de mi Magnum 45.

Fui primero a por los peces gordos. Primero hablé con Mr. Perea. Conocía un par de de informaciones oscuras sobre su pasado, pero a pesar de ello no cantó. No sabía nada y sé cuando me mienten. Después probé suerte con otras personas, pero ninguna había visto ni oido nada acerca de cerebros autofagocitantes. Bajé desanimado a la cafetería, pero estaba vacía; ni tan siquiera tendría el gusto de alegrarme la vista con alguna estimulante alternativa o grunge de la facultad de Bellas Artes. Ahogué mis penas n el delicioso caé con leche y hielos que me sirvieron. Entonces uno de los camareros se me acercó: moreno, con gafas, camiseta roja, tatuajes, un tipo duro. Sé manejar a los tipos duros.

“Pareces preocupado amigo, ¿Puedo ayudarte en algo?” - Percibí el brillo de sus ojos característicos de estas situaciones.- “Tal vez”- dije mientras deslizaba un billete entre mi mano y la mesa. -“Cerebros, autofagocitación, información.”- “Ahhhh... cerebros autofagocitantes ¿eh? ¿se han han pasado pruebas médicas, TAC, SPECT? ¿Qué regiones se han isto afectadas en primer lugar?¿Has realizado el análisis funcional E-O-R-C-K?”

Dos cafés y tres billetes más tarde había llegado al quid de la cuestión. Desentramando el hilo, otro caso resuelto. Y todo gracias al golpe de suerte de conocer al afamado erudito “Lerele García” et al.

Le comuniqué mis avanzas a mi cliente: la razón por la que su cerebro se autofagocitaba no era otra que un episodio de depresión mayor que desembocaba en tentativa de suicidio. Pero ¿Qué puede llevar a un cerebro a deprimirse y querer suicidarse? Preguntándole sobre su vida anterior confirmó mi teoría. “Usted juega al rol ¿verdad?”-”Sí”-”¿Al magic?”-”Pues también...”-”Videojuegos, libros de ciencia ficción, películas frikis, cómics?”-”Sí, sí a todo eso”-”Usted es un friki de tomo y lomo y su cerebro no ha podido soportal tal desapego a la realidad, tal cantidad de información inutil y tal afición por las katanas. Debería elegir: el rol o su cerebro”

Desde entonces mi cliente es un hombre nuevo. Ya no juega a esas cosas y parece que funciona pues se ha detenido el proceso de fagocitación. Curiosamente dice que ultimamente es sonánmbulo y no duerme bien y esto coincide con unos extraños asesinatos que están ocurriendo en Salamanca. Todos tienen un patrón común: de noche, con arma blanca... y siempre deján un dado de veinte en el escenario del crimen.

Sed

2008-07-10T13:57:00.000+02:00

Tenía sed, una sed terrible, ancestral. Una sed sin nombre que le abrasaba el cuerpo. Su piel era un campo de verano achicharrado por el sol. Su pensamiento era único, obsesivo. Su imaginación sólo le llevaba a la fuente que pudiera saciar esa sed. Gritaba por dentro, “por favor”, por fuera su rostro era un grito de socorro. Era una necesidad,..., era un deseo que no podía evitar, que aparecía en cada parpadeo. Y fue en uno de esos gemidos de dolor interior cuando bebió su primera gota. Esa gota mojó sus labios, ablandó su piel, sació su mente por un minúsculo instante. No pudo parar y comenzó a beber, sin poder... sin querer evitarlo. Nada era suficiente, necesitaba más y sabía que se agotaría y que la sed volvería, pero en aquel momento fue feliz.

El perro y el frasco

2008-07-08T14:48:00.000+02:00

"Mi perro bonito, mi lindo perro, mi querido chucho, acércate y ven a respirar un excelente perfume comprado en la mejor perfumería de la ciudad"
Y el perro, moviendo la cola, lo que según creo, es, entre estos pobre seres, el signo que corresponde a la sonrisa y a la risa, se acerca y pone, curioso, su húmeda nariz sobre el frasco destapado; luego retrocediendo súbitamente y con espanto, me ladra a manera de reproche.

"¡Ah!, miserable perro; si te hubiera ofrecido un paquete de excrementos lo habrías olfateado con deleite y hasta quizá devorado. De esta suerte, tú mismo, indigno compañero de mi triste vida, te pareces al público, al que nunca debe presentársele delicados perfumes que lo exasperen, sino detritus cuidadosamente elegidos"

De Charles Baudelaire

Repetición

2008-07-08T13:41:00.000+02:00

Se repite de nuevo la escala. Toda ella en una hermosa armonía.

Me estremezco de la emoción. Veo que a ella le brillan los ojos, pronto brotarán las lágrimas.

Las profesionales están ultimando todos los preparativos, cuando la pantalla se ilumina. El proceso está terminando y no queda mucho antes de que todo termine.

Ha sido una larga espera, mucha burocracia y desde luego un desembolso importante a base de sobornos y regalos. Eso sí, los contactos han cumplido con lo pactado.

La pantalla se llena de colores. Vuelve a sonar la escala. Ella no puede evitar las lágrimas... y yo... yo tampoco.

Tras el sorteo, amañado claro, y la larga entrevista de requisitos, pudimos completar el formulario de peticiones. Las últimas visitas al genetista dieron con la combinación ganadora que haría que, nuestro descendiente, obtuviera lo mejor de nuestro cuerpo genético.

Una nueva repetición de sonidos y el precinto se rompió. Una belleza perfecta repitiendo nuestros patrones, ¿Para qué escoger qué parte de nosotros queríamos entregarle si le podíamos dar todo? Un descendiente repetición de nosotros mismos.

Ella y yo nos abrazamos emocionados viendo como nuestro descendiente salía del viscoso útero artificial y extendía sus ocho extremidades.

La materia de la vida

2008-07-07T09:48:00.000+02:00

“Los sueños son la materia de la que está hecha la vida” (Titania, reina de las hadas)

Orson Scott Card “Calle de Magia”

Mi cerebro se está autofagocitando (II)

2008-07-04T10:13:00.000+02:00

Como un Ted Chiang ibérico, así escribe nuestro amigo Kike, poco pero excelente. Se trata de un ávido lector de relatos, novelas y ensayos de diferente índole. Con gran interés en los enigmas matemáticos y los juegos de lógica.

Este relato perteneciente a la serie de "Mi cerebro se está autofagocitando" podemos ver algunas influencias Lovecraftianas que nos trasportarán al terror más oscuro. Sin duda Kike, sería de mis autores favoritos, si le diera la gana de escribir más a menudo. ;-)

Mi cerebro se está autofagocitando (kike)

Es la única explicación. En algún lado he leído que tras varios días de ayuno, el cerebro a falta de otros nutrientes, se alimentaba de si mismo. ¿Si no a qué se debe este horrible dolor de cabeza de las últimas horas?. Todo empezó la madrugada del miércoles, han pasado 8 días desde entonces, desde que “eso” me ataco mientras dormía. Noté un dolor indescriptible en el brazo izquierdo y un fuerte olor a descomposición. Salí corriendo y me refugié en la habitación acolchada. En este horrible psiquiátrico abandonado me fui a esconder en la única habitación sin ventana, soy un hombre con suerte. Además la herida del brazo no tiene buen aspecto.

Ya no aguanto más, el hambre me atenaza y en más de una ocasión me he descubierto con la mano en el picaporte a punto de abrirlo. El miedo ha sido más fuerte que el hambre hata ahora pero no se cuanto aguantaré. Pero no puedo salir, oigo la respiración de esa cosa al otro lado de la puerta y también oigo como la araña y empuja. He intentado romper las paredes para escapar y conseguir algo con lo que defenderme, pero es imposible.

La única solución es salir y enfrentarme cara a cara con ese ser. Sé que me matará, pero ahora que sé lo horrible que es el hambre prefiero que me degüelle y me coma a morir de hambre.

Al menos así uno de los dos saciará su apetito.

La última página

2008-07-03T09:45:00.000+02:00

Su vida estaba impresa en hojas baratas y con la tinta barata de una vieja imprenta.

Su vida comenzaba con un “Erase una vez”.

Era un libro viejo al que le faltaba la última página, allí dónde antes ponía “y fueron felices”.

Era un viejo libro de hojas y tinta barata donde ahora, el final, eras tú.

Coraje para soñar

2008-07-02T11:49:00.000+02:00

"Usted analiza sus sueños. Yo les doy el coraje de soñar de nuevo"

(Moreno, 1912)

Mi cerebro se está autofagocitando

2008-07-01T12:02:00.001+02:00

Antes de proponeros este nuevo relato quería hacer una pequeña presentación. En el año 2003 , durante los examenes del último año de carrera, unos cuantos amigos cansados de tanto estudio (o de hacer que estudiábamos) decidimos realizar un pequeño juego literario. En otras ocasiones ya habíamos realizado otros tipos de juegos como escritura a varias manos, asociaciones libres y jueguecillos por el estilo... En este caso decidimos proponer el título de un posible relato y que cada cual escribiese aquello que le sugiriera. Así surgio una serie de relatos de muy diferente índole y es lo que en los próximos días os presentaré. El título propuesto fue "Mi cerebro se está autofagocitando" y aquí va el primer relato.

Mi cerebro se está autofagocitando (Huidobro)

Tengo frío, tiemblo. Un sudor helado recorre mi cuerpo y me hace estremecer.

Llevo acurrado en la misma posición horas, tal vez días. La habitación está a oscuras; o hace tiempo que mis ojos ya no pueden ver. No he podido dormir, tenía espantosas pesadillas. Tampoco quiero volver a intentar cerrar los ojos para descansar por si no vuelvo a despertarme.

Me protejo entre la cama y la mesilla aunque mi tacto no los reconoce ya. Sé que están ahí por que yo no me he movido,... o eso creo.

Tengo dormidas mis piernas o ¿es qué mis piernas ya no están? no las siento. Trato de mover mis brazos, mis manos para asegurarme que mis piernas siguen ahí... pero mis manos ya no están. No las veo, está demasiado oscuro.

Siento otro mordisco en mi interior... Ya no tengo hambre pero él, él sí lo tiene y sigue comiendo. Noto cada bocado, cada pellizco de sus fauces.

Ya no quedan recuerdos de mis padres, de mis hermanos.

Noto como cada pensamiento desaparece...

Estoy olvidando las palabras...

Creo que tengo miedo... Pero no recuerdo exactamente que es lo que eso significa...

Me cuesta respirar... temo estar olvidándome de hacerlo...

Ya no oigo nada...

Está tan oscuro...

Sentir

2008-06-30T18:38:00.000+02:00

Se extendía como las mareas,
lentas e imparables.

Se difundía como los vientos,
firmes e impalpables.

Peregrino en ocasiones,
ermitaño en situaciones.

Así bullicioso,
ilusionado,
el sentimiento llegaba.

Así cuidadoso,
esperanzado,
el sentimiento quedaba.

Así silencioso,
desconsolado,
el sentimiento marchaba.

Érase

2008-06-27T09:51:00.000+02:00

Érase una vez una cama de sabanas frescas en una noche de verano;

érase una vela encendida;

érase un susurro;

érase una respiración cercana;

érase un roce piel con piel;

érase una lucha sin heridos;

érase un gemido y un suspiro;

érase una risa ahogada;

érase una sonrisa mirando al techo;

érase dos cuerpos abrazados;

érase sueños entrelazados.

Y colorín colorado,

la vela,

se ha apagado.

La sonrisa de la luna

2008-06-26T12:14:00.000+02:00

Como aquel relato en el que la luna perseguía a sus victimas con una siniestra sonrisa, así me sonreía ella. Trataba de no mirarla, pensaba en mi ignorancia , que s i no la miraba, ella terminaría desapareciendo tras un nube... ella ciega y yo oculto.

Pero la noche era clara y no había sitio donde pudiera esconderme. Corrí cuanto pude bajo las sombras de enormes olmos resecos de enfermedad. Se oían chasquidos, arrullos, pasos y viento... pero lo único que helaba mi espalda era el blanco resplandor de la luna iluminándome el camino.

Era una noche de verano, con el cielo repleto de estrellas. No de esas bellas que miraba de niño tumbado en la hierba de algún prado, sino de maliciosas estrellas que me señalaban desde lo alto con puntiagudos pinchos de luz. Como perras de caza que ya han olido la presa y a las que es imposible separar del rastro.

O tal vez no fuera ni las estrellas ni la luna las que me daban caza, sino mi conciencia. En mi conciencia cargaba unos ojos abiertos de par en par por el pánico. Unos ojos con la mirada perdida mientras sacaba su vida de ellos. Unos ojos que reflejaban el precioso cielo nocturno de verano... y justo, justo en el medio de su pupila... la luna sonriendo.